Fin de ciclo

ALTEA

Los minutos duelen,
pero nunca lo bastante.
Puedo (debo) sumergirme
si la pluma es lo bastante afilada,
si al fin calla la puerta de casa
y acuden a mi señal
las putas golondrinas.
Letra por letra,
caen sobre el cuaderno
fragmentos
de la mierda
que me rodea.
Justo cuando me pregunto
qué pensaría Él
(su fotografía en la portada,
su música en el transistor)
sobre el hipotético disparo,

BARCELONA

Su voz
hiende la pantalla.
Suave y precavida, diría yo,
como el apéndice
de un hilo de cobre;
aunque se empeña en ser
carbón y aceite.
Ah, mucho puede contarse
de un instante;
pero los valientes
nunca quisieron detalles.
Es hermoso contemplar
la muerte del anonimato,
y si me preguntaras
por qué merece la pena
estar hoy aquí,
cantaría para ti estas líneas
una vez más.