En cáscaras podridas darás frutos.

Soy un vertedero de piel de llamaradas etéreas.
que bebe recuerdos con semblante ávido,
autorresignada a tragar cápsulas y falsas panaceas.
No me evoques, incauto, jamás he existido.

Hago caso a la llamada de la sombra de un síndrome
que busca su delirio nocturno en copas de muerta raigambre.
Huiré a mi interior interfecto, temerosa, insomne,
y alimentaré la locura propia manchándola de sangre.

Pertenezco a la húmeda pólvora de un fósforo,
al átomo mínimo del cráneo inexistente,
a la figura autoconversa en necróforo
que destruye el estúpido y amostazado ente.

Planté huevos con sueños más allá del sonido,
que se estancaron por abismos subterráneos
de barreras de carne y piel, pétreas por lo sórdido.
de los profundos y taciturnos silencios.

Escapar de la locura engañándome a mi misma,
ansiosa por experimentar,por estupidez e inercia,
hundiéndome en la onírica y espesa marisma
de momentos desagradables, convertida en necia.