Abro la puerta y veo el local, todo cerrado, polvoriento y al encender las luces veo que funcionan sólo unas pocas. Hace tiempo que nadie pasa por aquí, cerrado más de un año lleva, aunque aún se respira un ligero olor de la grandeza pasada, quizá sea el olor del tabaco que está impregnado en la madera de las paredes.
No sé que es, pero algo de la magia de antaño aún navega. La librería del fondo está totalmente llena de polvo, telarañas e incluso algunos libros están carcomidos. Mucha filosofía occidental y algún destello oriental, sociología del siglo XX, "prosa cirrosa" y algo de ciencia ficción, aunque la poesía ocupa gran parte de la colección. También veo algo de novela negra y quizá demasiados ensayos, muchos de ellos firmados de mi puño y letra.
Me alegra reencontrarme con esta colección, cuantas historias nos podrían contar, por cuantas manos pasaron antes de llegar aquí y terminar marcándose las páginas así, aunque por encima de todo me retrae una profunda tristeza de un sueño, un sueño que quise compartir y no cuajó.
Cerrado lleva un año pero su decadencia se alarga años atrás. Mira esa cafetera, todo el café que sirvió y ahora está oxidada. El mejor café era el Machado, con un poco de leche, de cabra, y mucha espuma que no dejaba pasar el azúcar. Estaba fuerte pero era delicioso. Recuerdos y más recuerdos.
La vitrina resalta detrás de la barra, la luz se filtra entre el bourbon oscureciendo la poca luz que dan las bombillas. El polvo ejerce su mágico misterio dotando a cualquier alcohol mostrado en esas lejas un toque de calidad, como si de buen vino se tratase.
Este párrafo dista un año del anterior y aquí yace un ideal, una lástima y un final. (13/10/2013)
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