La Chustería

La generación vacía

2011-05-24T04:35:00.000+02:00

La generación vacía, eso somos los jóvenes españoles, una generación sin solución.

El espíritu del 15 M ahora más que nunca, hasta las elecciones generales debe prevalecer sobre todas las cosas, debemos ser fuertes y luchar, más indignados que nunca, gritar por la democracia.

El grito unánime de la juventud española, aunque tarde, ha tenido su efecto. En la Comunidad Valenciana un 43% de abstención avalan este sentimiento indignado, pero creo que no era la vía, debíamos ir a votar para no regalar el país al binomio rojo-azul, es mas, para no regalarlo cómo se ha hecho, ahora España es azul.

TÚ QUE ESTÁS INDIGNADO, TÚ QUE SABES QUE NUESTROS POLÍTICOS NO NOS REPRESENTAN, TÚ QUE TE HAS MANIFESTADO POR LA LIBERTAD Y LA DEMOCRACIA, LUCHA AHORA, YA NO TE MANIFIESTES, LUCHA, RESISTE PORQUE HEMOS VENDIDO LA LIBERTAD, LA DEMOCRACIA, AL PARTIDO POPULAR, Y TODOS SABEMOS LO QUE SIGNIFICA.

Ahora podrás quejarte, que con tu derecho de abstenerte, o el voto en blanco, o votando a un partido minoritario, porque eso es lo que debemos hacer, quejarnos ante cualquier maniobra que el gobierno pseudo-fascista que acabamos de imponer o de imponernos, ahora no hay colores, sólo hay lucha. Democracia, triste de ser acompañada de la palabra lucha, no se puede luchar por ella, pero debemos hacerlo, cuando todo está perdido sólo queda la lucha, pero no una lucha armada, sangrienta, una lucha que se encabece con un lema: NO CON MI VOTO, NO CON MI CONSENTIMIENTO.

Levantémonos y gritemos que estaremos vigilando, que estaremos atentos, que no se olviden de lo que podemos hacer, y eso va por tí Zapatero, y por tí Rajoy, no nos representais, os estaremos vigilando, y ojalá, ojalá, el espíritu del 15 M no se pierda en las elecciones generales, igual o más importantes que autonómicas o municipales, porque, a nivel local, funcionaremos parecido o igual, pero a nivel nacional, cuando el PPSOE puede legislar, eso es peligroso y ahí debemos estar, y cómo dice Stephane Hessel, no debemos dejar que nos quiten lo que tenemos, lo que se consiguió después de la segunda guerra mundial, porque nos merecemos una enseñanza, una sanidad publicas, una vivienda y un trabajo digno, libertad de expresión y libertad de elección.

NO AL BINOMIO PPSOE, NO A LA CENSURA, POR EL BIEN DE LA DEMOCRACIA:

VIVA LA PLURALIDAD DEMOCRÁTICA.

Fdo:

Un indignado redactor

A, B y C

2011-05-04T20:41:00.003+02:00

La soledad, rito que cada noche me ahoga,
es en realidad lo único que me pertenece.
Prefiero, pues, fundirme con la droga,
no concienciarme de que de nuevo amanece.

No soy capaz de sentir nada en mi interior vacío,
sólo siento el viento helado de falsa estabilidad.
Ni al falso ídolo, ni siquiera al adorador impío,
sólo siento constantes estados de mezquindad.

Puedes tratar de convencerme siempre
diciendo que es mejor la realidad,
te ignoro, pues sé cuán duele despertar
de un falso sueño, delirio de libertad.

Alma muerta, siempre cansada de ella.
La que sangra, teme y a cada momento delira
por dejar de arrastrarse, por la visión bella
de verse muerta incendiada y libre en la pira.

No duermo, no temí jamás a la muerte.
Solo temo cada día a sin ti existir,
a la humanidad, a mi mala suerte,
al vacío que deja el alma al mentir.

No verás más tu reflejo en mis pupilas dilatadas,
ni recorrerás mi costado desnudo una mañana más
porque mi dolor es amar a una persona a escondidas
y ni estando en el infierno deseo que lo sientas jamás.

Jamás necesité ninguna voz que me defienda,
viviré en la locura, mi religión perfecta,
doctrina sagrada, la que nadie jamás entienda,
acumulándoseme en mi caja torácica, infecta.

Y si vuelvo a enredarte con una lágrima amarga,
o si nuevamente, en mi seca garganta, se engola,
sólo oirás el trueno desgastado de mi ajada adarga
y el olor quemado de mi orgullo hecho banderola.

A partir de la nada

2011-03-07T18:19:00.000+01:00

Asin poniendo temas, recordando un poco las piezas de coleccionista de Lars, aunque musicalmente hablando. Faith no More de nuevo. Es lo que hay, only temazos.

(este blog cada vez parece más La Ruta del Bakalao, la verdad)

Fdo:

Un humilde redactor

Tercer aniversario

2011-03-04T20:25:00.002+01:00

156 semanas
1095 días

26280 horas

1576800 minutos

94608000 segundos

En resumen 3 años que cumplimos el pasado domingo 27 de febrero. Como regalo he recuperado el viejo blog original de Spaces de Windows Live, ahora trasladada a Wordpress

Así que para los nostálgicos, con los GRANDES momentos, los Lunes Digitales y bibliotecas púbicas, la vieja Chustería ha vuelto a la vida (también tiene un par de entradas que metí hace un tiempo, un par de meses)

http://lachusteria.wordpress.com/

Tranquilos, que no nos iremos de blogger, pero La Chustería también está ahora en Wordpress, asegurando el dominio y la tontuna. Además he habilitado la versión para móviles tanto de Blogger como en Wordpress, asín que si os conectais con el móvil a internés podréis verlo. Toma tecnología.

Gracias a todos por estos tres años.

Fdo:

Un humilde redactor

XXII

2011-02-03T00:57:00.001+01:00

A veces me pierdo en el camino
que conduce al olvido.
A veces, el sonido
-por gravedad altisonante
o firme hermosura de estruendo-
se viste de seda
como jamás podría el silencio.

A veces, tú, que fuiste mi mejor poema,
desvistes el polvo de la conciencia;
y entonces, con implacable mano
de tijera
rasgas el velo que me adormece
y a la vez me atormenta.

Te prefiero en pretérito,
en cuerpo de eco,
y que la mentira adorne
centímetros de mundo,
y que el suero en tus palabras no llegue
a ese fértil, sereno camino
que conduce al olvido.

Hello Goodbye - The Beatles

2011-01-27T01:16:00.003+01:00

faith no more rv subtitulado al español

2011-01-17T14:29:00.005+01:00

A LA POETA

2011-01-15T13:52:00.002+01:00

La poeta, la verdadera poeta no cree serlo,
No se considera como tal,
nació libre de soga carnal,
se amamantó de ella misma
y por lo tanto no hay cicatriz
donde mirarse.

Cada una de sus palabras está puesta a conciencia,
(donde tocan,
donde merecen,
donde corresponden).
Es la Borges de Bukowski,
la intención en el disparo
el metal de la bala,
la ciencia en el giro “anárquico” de la golondrina,
la excelencia en lo vulgar
la superioridad en lo terrenal,
la virtud en la asonancia de una rima blanca.

Utiliza una copa de cristal de bohemia
para beber cerveza;
es la libertad en la ideología,
atea-budista que no se maquilla
por no vanagloriar la feminidad (con sus falsos cánones)
Es zarina sin privilegios,
anónima de genio superlativo
puritana y señora en la intimidad
capaz de llorar al decir “te quiero”
sin miedos a que se le trabe la lengua
si cree que tiene que dar un paso más
y mirar sinceramente para sollozar un “te amo”.

Hermosa bravura de uñas descuidadas,
saltones ojos de voz tranquila y puntual
en el -¡ey! ¿Qué pasa?- al descolgar el teléfono.

Yo no soy más que un admirador remilgado,
un problema para ella,
una molestia continua;
por ello quizás no diga su nombre
y sonría al saber que le da igual mis palabras
pero cuando termine lo que nos une desapareceré una madrugada
orgulloso por conocer a la mejor poeta.

Salam alecum

2011-01-14T22:25:00.003+01:00

Salam alecum, "la paz esté contigo". Espero que este 2011 sea un año productivo, de viejos reencuentros, paces y por fin, el año en que termine.

Fdo:

Un humilde redactor

Esperando la muerte de Santa.

2010-12-25T13:21:00.003+01:00

El reloj de mi cuarto esta parado.
Cada día nada mas despertarme me quedo mirando sus agujas marcando las 12:15h, esperando que la aguja se mueva, esperando que gire y que todo vaya a cámara rápida.
Un desayuno rápido, un cigarro rápido, una ducha rápida, una conversación rápida, un paseo rápido,una compra rápida, una comida rápida, una siesta rápida, unas cañas rápidas, una vuelta a casa rápida, una discusión rápida, una película rápida, una cena rápida,un cigarro rápido, una fiesta rápida y una vuelta a la cama lenta.
Miro el reloj y marcan las 12:15h.
FELIZ NAVIDAD.

El alteano mecánico

2010-11-20T22:30:00.002+01:00

Ahí estaba yo; es decir, Chus, y mis tres drugos; o sea, Pablo, Aponia y Mostaza, que realmente tenía la piel de mostaza, sentados en el bar lácteo Tutum Revolutum, exprimiéndonos los rasudoques y decidiendo qué podríamos hacer esa noche. El Revolutum era un mesto donde servían cacaolat-plus, y quizá ustedes, oh hermanos míos, han olvidado cómo eran esos mestos, pero allí uno podía pitear el cacaolat con velocet o drencrom, lo que aseguraba unos buenos, tranquilos y joroschós quince minutos admirando a Sabina y el Coro Celestial de Ángeles en el pie izquierdo, mientras las luces te estallaban en el mosco; y era eso lo que estábamos piteando esa noche.

Debo decir que Vuestro Humilde Redactor se había ganado el derecho a un descanso. Por entonces hacíamos dos, tres y hasta cuatro monólogos por noche frente a un público en el que no faltaban bellas débochcas que slusaban atentamente mis palabras; y todos smecaban y hacían juuu juuu, lo cual me sentaba realmente joroschó, aunque uno a veces tenía la impresión de que aquellas risas eran gratuitas y que precisamente no smecaban con lo que más debían smecar. Muchos de los chelovecos que había en el Revolutum venían directamente de lo que llamaban Facultad de Bellas Artes o Artes Bellas; y entre todos formaban una pandilla realmente schuta, pues aaquí y allá se veían cabellos tintados de verde y camisas a la última moda, todo como muy llamativo y gronco. Y aquello, oh hermanos míos, no me gustaba; mucho menos a mis queridos drugos. Era cuestión de dejar que el drencrom serpenteara poco a poco hasta llegar a la golová, y entonces sentíamos la fuerza necesaria para poder ser de nuevo los amos de la naito y adentrarnos en una bonita sesión de ultraviolencia.

Al salir del Revolutum, videamos un veco realmente repulsivo. No quisiera contaros su nombre, mis hermanos, pues se trataba de un málchico de esos realmente odiosos y nadmeños, de los que no paran de exhibir sus cuadros y sus obras. Creo que había ganado algún premio de esos importantes, tan gordo que uno podría leerlo en las gasettas del lugar, y ahora pasaba las horas iteando por las callejuelas con unos aires de señor, explicando aquí y allá por qué su obra era tan buena y oh fíjense oh qué sensibilidad y demás grandilocuencias capaces de revolverle las tripas a cualquiera.
- ¿Alguno de ustedes tendría a bien ofrecerme unos acortantes? Quisiera seguir trabajando en mi fabulosa obra, pero por desgracia ando escaso de fondos y ni siquiera tengo para renovar mis botes de pintura.
El veco siguió hablando un buen rato, aunque me parecía que chumchum y chumchum era todo cuanto salía de su grasña rota. Eso fue así hasta que Pablo le agarró y le empujó contra la pared, donde pronto le tuvimos acorralados y la lluvia de tolchocos puso su rasudoque en orden. Cuando alcé la britba, un brillo como de fuego le apareció en los glasos y empezó a crarcar con verdadero rasrás.
- Vamos mátenme, hijos de puta, si eso es lo que quieren. Ya no tengo motivos para seguir dedicándome al arte; no en este podrido mundo.
- Bueno bueno bueno. ¿Y qué es lo que tiene de podrido? – le dije.
- Es un podrido mundo porque permite que los chapucistas golpeen a verdaderos artistas, y ya no hay gusto ni intelecto –crichaba muy alto y decía palabras realmente joroschós; amenazaba con sus puños y gritaba: - ya no es mundo para un pintor. Fíjense en mi cuadro. Vamos, fíjense. ¿Ven esos dos rombos del centro? ¿Y esas líneas que las cruzan? Apuesto a que ninguno de ustedes dedujo que esas figuras simbolizan la violencia doméstica. No, no lo dedujeron, porque con sus armas y sus golpes se dedican a destrozar el trabajo de genios como yo, ilustre servidor del arte que a punto está de convertirse en mártir. ¿Han oído hablar del cubismo? ¿Del op-art, siquiera? En mi anterior trabajo, titulado “musculación política”, tuve la brillantez idea de fusionar ambos estilos y…
Continuó moviendo la rota y diciendo yarbocladas y haciendo blerp blerp blerp hasta que Aponia levantó la usy, y entonces los cuatro nos abalanzamos sobre él, y el crobo rojo rojo muy pronto brotó que daba gusto, hermanos míos. Éramos los amos de la naito en Altea, y ningún puglio brachno lo podría negar aunque quisiera.

TRIIIO

2010-11-17T18:59:00.003+01:00

TRIIIO, la nueva y más genial creación del Chapucismo, el único y verdadero movimiento artístico, de aire dadaísta, con toques de humor negro, y parido en Altea

Fdo:

Un humilde redactor

De vuelta

2010-11-15T22:03:00.003+01:00

Volvíamos cada una de nuestro pueblo/ciudad/hogar que mas da, la cuestión es que estábamos contentas nos dirigíamos a Altea que pasados solo tres días ya la echábamos de menos. Siempre volvíamos juntas sobretodo en primero que casi todos los fines de semana volvíamos obligadas a visitar a la familia y a los amigos. Ese día de camino de la estación de buses a la parada del tren, que se encontraba en medio de los huertos, ella y yo encontramos un atajo un tanto aparatoso, pero que coño con tal de llegar antes por que no??. Empezamos a caminar pues por esas vías del tren, echamos unas fotos, nos reíamos, hacíamos planes, nos contábamos nuestro asqueroso fin de semana mientras seguíamos caminando por las vías del tren, ella empezó a caminar por solo una de las vías haciendo equilibrio con los brazos para no caerse, aunque no se haría daño pero daba rabia perder el equilibrio, ella iba delante mía y me dijo -oye si viene el tren avisa me!! así que seguimos caminando cuando justo en un pequeño trozo en el que la vía estaba sobre un pequeño puente a mi se me ocurrió gritar -¡¡¡el tren!!!!, de repente sin girarse para ver si era cierto ella empezó a correr como una loca y se lanzo sobre los arbustos que se encontraban a su izquierda. Cuando se giro me vio partiéndome el culo como una niña mientras la señalaba y le decía lo tonta que era, ella simplemente apretó los labios fingiendo que estaba cabreada pero no pudo evitar reírse también, fue genial.

Al final llegamos a Altea, estábamos reventadas pero ya estábamos en casa, nos tiramos al sofá levantamos los pies encima de la mesa del comedor y nos encendimos un cigarro cada una.

Hablando con Pablo

2010-11-09T21:09:00.002+01:00

Hoy en nuestro programa, el programa de Jesús Buenafrente tenemos como invitado a Pablo Llorente, artista consumado y poeta consumido cual Sabina. Un fuerte aplauso.

Licenciado, el único entre nosotros cuatro (Noel, Otto, el propio Pablollo y yo), es un chico sencillo al que le gustan las mujeres y el vino, tinto por supuesto. Un chico humilde al que le gustan los amaneceres…

-Disculpe, pero odio ver amanecer.

Ah, disculpe, lo habré leído mal. Decía que es un chico al que no le gusta ver amanecer y tiene una especial pasión por las gaviotas…

-GOLONDRINAS, GILIPOLLAS

Disculpe de nuevo señor Llorente. Mmmm, entonces, ¿odia los amaneceres y siente una especial pasión por las golondrinas?

-Sí, y haga el favor de seguir.

Actualmente, Pablo, si me deja tutearle, estás preparándote para impartir clase en la secundaria. Desde su vertiente artística, ¿qué opina de la actual estructura universitaria?

-(…)

Profunda respuesta. En su vertiente más artística, lo onírico queda relegado ante un realismo plástico, pero en la poesía desata su pasión, su fuerza e incluso su abstracción. Resumiendo, ¿su pasión por las golondrinas en su poesía esconde algún tipo de zoofilia?

-Sí

Publicó con 16 años un libro titulado "Poemas de un Bohemio". En ese libro apuntaba maneras con poemas como "Declaración de un pene". ¿De verdad que no tiene ningún problema con el sexo?

-La falta del mismo.

Vaya, desde "Poemas de un Bohemio", libro autoeditado que vende al módico precio de 10 euros si no equivoco, no ha publicado ninguno más; pero desde hace tres años publica regularmente en su blog "Eyaculaciones".

¿Acaso es eyaculador precoz y tiene una vida sexual insatisfecha?

-Ya he tenido suficiente. Adiós.

¡Pero señor Llorente! ¡No se vaya! ¡Aún tengo que preguntarle por el vino y los amaneceres! ¡Publicidad!

(Pablollo se marcha, pasan unos minutos, mientras se ve al humilde redactor arreglar unas tarjetas nerviosamente, mira a cámara, mira a Pablollo y prosigue)

Bien, señor Llorente, no he querido poner en duda su descomunal potencia sexual y su estúpidamente enorme miembro.

(Pablollo guarda silencio)

Entonces, ¿qué es para usted la poesía?

-Decirle una verdad a una mujer sin que te calce una hostia.

Eh…, ¿nos podría poner un ejemplo?

-Claro, es mejor decirle a tu novia: "Me gusta cuando callas porque estás como ausente" que decirle: "Cállate ya, joder"

¿Qué significa, por ejemplo, éste poema que podemos encontrar en tu libro?

si te dijera amor mío que eres tú entre todas,

si te dijera amor mío que eres tú la rima del verso que reside en la palabra libertad,

si te dijera amor mío que te amo,

no necesitaría decirte nada.

-Que me he follado a otra pero a la que quiero es a ella.

También me ha llamado la atención este otro:

Y te dieron a probar el amor de una noche,

la pasión del carpe diem

y una razón de peso para dejarte amar

y te dejaste amar

Es muy romántico…¿explica esas metáforas?

-Es muy sencillo:

El amor de una noche = sexo.

Una razón de peso = la polla de un negro

y dejarse amar = que se la clavó entera

(...)

-Vamos, que me puso los cuernos.

(el humilde redactor mide un palmo)¿Con un negro…?

(Pablollo se coge el brazo entero) -No, no… con un negro….

Esta usted jodido por lo que deja entender.

-Un poco, pero no tanto como tú, que bebes vino blanco y te gustan los Héroes del Silencio...

(silencio incómodo)

¡Bien hasta aquí la entrevista con Pablo Llorente!

Fdo:

Un humilde redactor

Tutum Revolutum vol.3 (04-11-2010)

Entrevista en Profundidad con Pablo Llorente

2010-11-09T21:00:00.001+01:00

Hoy en el programa de Jesús Buenafrente (la que tengo yo) Entrevista en Profundidad con Pablo Llorente:

-Hola Pablo, ¿cómo está?

-No soy Pablo, soy Otto, su hermano.

(…)

-Bien, hasta aquí la entrevista en profundidad con Pablo Llorente. Publicidad.

Fdo:

Un humilde redactor

Tutum Revolutum vol.3 (04-11-2010)

Curso de idiomas volumen 1

2010-11-09T20:57:00.001+01:00

Hoy hablaremos de Altea, concretamente del valenciano, un idioma que no todos tenéis porqué conocer.

¿Cuánta gente no es de la Barbaridad Valenciana o no entiende el valenciano? Valenciano, para los nacionalistas, variante del catalán que se desarrolla en el antiguo Reino de Valencia, que a su vez formaba parte del Reino de Aragón, el cual se unió al Reino de Castilla con el matrimonio de los Reyes Católicos y éste reino resultante conquistó el Reino de Granada en 1492, año en que se escribió la primera ortografía castellana, se expulsó a los judíos, Colón descubrió América, y se celebró la Expo de Sevilla y las olimpiadas de Barcelona 92, donde España ganó 24 oros.

Pues eso, ¿quién no entiende el valenciano? Bien, para ésta gente y para los de la metrópoli valenciana (para los del grado; metrópoli: ciudad que era el centro económico cuando Europa colonizó Africa, aunque se utiliza actualmente como sinónimo de ciudad muy grande e importante) es a quién va dirigido este breve cursillo valenciano-castellano.

Empecemos por lo esencial: el saludo.

El saludo es parte esencial en la comunicación, con él introducimos nuestro discurso, además de ser una pequeña regla social para iniciar una conversación:

(breve conversación educada e hipotética con Noel en castellano)

Chus: Hola Noel, ¿qué tal estás?

Noel: Bien, ¿y tú?

Chus: Pues nervioso porque estoy dando un monólogo y no me acuerdo de la mitad, por no decir que es

mi sexto año, quiero terminar…¿tú cómo lo llevas?

Noel: Ahí andamos, liado, que ahora tengo que irme al Cocoon a pinchar y no sé cómo acabará la cosa.

Chus: Bueno, verás como todo sale bien. Suerte y nos vemos después.

Noel: Venga Chus, cuidate.

En valenciano se solucionaría así:

Chus: Iee!

Noel: Iee!

(pausa mientras se cruzan yendo en direcciones opuestas)

Chus: Au!

Noel: Au!

Es aquí donde se demuestra que el valenciano es capaz de aglutinar toda la conversación en dos monosílabos de pronunciación pseudo-gutural, de énfasis cercano al grito, desarrollando toda una comunicación con su emisor-mensaje-canal-código-receptor; además de demostrar que Darwin estaba en lo cierto con su Teoría de la Evolución.

Una variante de la conversación anterior, si el receptor, en este caso sigue siendo Noel (un buen chaval), es conocido:

(conversación en castellano, previamente corregida de groserías, referencias a la drogadicción infantil, al pronto desarrollo de las mamas femeninas y los enanos)

Chus: Hombre, Papá (Papá por lo de Papá Noel), ¿cómo estás?

Noel: Pues nah, aquí estamos.

Chus: ¿Tienes algo que hacer?¿vamos a tomar unas cañitas?

Noel: Vamos.

Chus: Venga, vamos.

La traducción más cercana al valenciano sería:

Chus: Mecagüen-la figatatia!

Noel: Ieeeep, fill de puta, a on vas?

Chus: Nem a fer-mo´n una!

Noel: Mone!

Chus: Nemon!

En este caso la práctica de este último discurso nos lleva a una situación de celebración y jolgorio. La intención de este presente curso es orientar al estudiante o al del grado (animalico) para que aprenda todos los entresijos de la lengua valenciana, para que pueda desenvolverse independientemente en un pueblo de habla exclusivamente valenciana.

Muchas gracias. En breve, más.

Fdo:

Un humilde redactor

Tutum Revolutum vol.2 (21-10-2010)

Pintura III

2010-11-08T15:28:00.005+01:00

Mi lienzo estaba en blanco y eso me ponía nerviosa, no podia dibujar nada, ni pintar nada,pero eso ya no era lo importante para mi, lo que de verdad me sacaba de quicio era que estuviera en blanco, limpio, impecable, no podía dejar de mirar, me preguntaba si seria capaz de aguantar mirando tanto tiempo mi mierda en blanco ,estaba harta, aburrida.
La clase estaba llena de gente, todos estaban ocupados cada uno con una historia que contar y otros con, como aquí se suele decir "natura morta" sin nada que contar,simplemente estaban ahí.
No pude aguantar mucho tiempo así que me levanté me fui directa a las escaleras que se encontraban fuera de clase y me fume un cigarro tras otro con un tea al limón para que no pareciera que no había desayunado. La gente salia de clase, fumaba,comía,reía,hablaba,pensaban y todos con las manos llenas de pintura,sucios!!. finalmente cuando quedaba una hora de clase volví a sentarme junto al lienzo en blanco lo mire, lo volví a mirar y sin quitarle el ojo de encima cogí acrílico negro y le ice una raya a lo largo del lienzo. En ese momento recogí mis cosas y me fui a casa, pensando "mañana más".

Tutum Revolutum vol.1 (7-10-2010)

2010-11-01T23:51:00.002+01:00

Tutum Revolutum, todos revolucionados, la revolución de todos, pseudolatín para describir a cuatro borrachos unidos en el interés de mover este pueblo, Altea, un proyecto de animación cultural entre nuestro gran poeta, el poeta de poetas, el de los versos vertiginosos, Pablo Llorente, su hermano Otto, Noel (sexo, drogras y rock´n´roll) y yo, un humilde redactor.

Este fue el mongólogo que improvisé, en la primera noche de esta gran fiesta que es la Tutum Revolutum, el proyecto chapucista, el último mono en París, el coletazo final antes de que Altea se pudra definitivamente, el último intento por revivir lo que hace ya cinco años fue. Invitados estais:

Monólogos con ron. Improvisación

Yo soy alumno de 6º, curso que viene después de 5º, un curso no oficial que en otras carreras como Arquitectura Técnica, una diplomatura (para la gente del grado, una carrera que ya no existe), lo normal es hacerla en 7 años. Pero os preguntareis, ¿cómo en Bellas Artes aún estás sin terminar después de cinco años?.

La respuesta es doble, sí, soy un perro, y dos, si estoy en Bellas Artes es por algo, si supiera sumar estaria es Matemáticas. Eso de sumar, y más aún, sumar créditos no se me da bien, y cuando me puse a contar y vi que aún me quedaban 70 créditos...

Además, estar seis años en Altea te hace cambiar demasiado, te hace ver el mundo de otra forma, y al resto también le haces verlo diferente. Si estar en quinto en Altea, que es raro, ya es ser lo más parecido a un dios (tengo una teoría que dice que a los de quinto, al ser tan pocos tienen un rayo de luz propio, Dios les dota de un rayo de luz siempre, a los de quinto no les llueve ya que tienen ese rayo, cuando alguien ve a uno de quinto o se arrodilla o lo intenta cazar cual mariposa para tenerlo en exposición, los de quinto no sudan, no comen, no beben, bueno, no beben agua...), los de sexto caminamos por el agua, aunque yo ya lo hacia de antes...

Estar en sexto tiene sus pegas también. La primera es LA BECA, ese "dios" al que todos los estudiantes rezamos y al que sólo se concede la gracia durante unos cinco cursos.

El segundo problema de estar en sexto es la familia, concretamente mi hermano. ¿Y por qué es un problema? Muy sencillo, es médico. Yo, la oveja negra de la familia, el único que estudió letras en el instituto, el zurdo de la familia (aunque la plaga de zurdos se ha extendido últimamente entre los primos más pequeños) y para más INRI (para los del "grado", y para colmo) en Bellas Artes. La excusa que pongo es la explicación de Arquitectura Técnica, aunque no se si cuela.

Este soy yo, alumno huevón, vago profesional y orgulloso de estar en este curso, que gracias a cosas como esta, esto de los mongólogos hace que el curso valga la pena.

No es de lo mejor que he podido recitar, escribir o pensar, pero ahí queda. A MAMARLA.

Fdo:

Un humilde redactor

Sans titre

2010-10-31T20:12:00.002+01:00

Perplejidad y admiración: lo mismo que contigo me pasa. Mientras yo no he sentido más que una absoluta indiferencia por el mundo y la he encontrado siempre en cada esquina y en cada mirada, me he limitado a cruzar por él de puntillas y ocultando a medias mi profundo malestar y hastío.

Cuando te percibí caminando a mi lado con esa careta permanente de falsa amabilidad y alegría, sentí que dentro de ti también había un foco que generaba una oscuridad devoradora similar a la mia, como una fuerza universal, mintiéndote y destruyéndote con ello en un gesto de amor hacia los demás, para no preocuparles con tus pesares solitarios.

Sabes...cada vez que lo recuerdo, cada vez que te recuerdo con ese ojo amoratado y esa sonrisa de disculpa me acuerdo de que en las novelas rusas los manicomios eran lugares donde frecuentemente dos seres solitarios transportados allí por la locura o la desdicha más miserable, se cruzaban en su caminata demente hacia la nada existencial, y cuando sus miradas se encontraban al caer la tarde, magnetizados mutuamente, se sentaban en el mismo banco de hierro forjado con rosas negras punzantes e intercambiaban unas primeras frases, para salvarse dándose un abrazo intangible antes del frío anochecer.

Y entonces he pensado en nosotros y en porqué te admiro tanto

Fin de ciclo

2010-10-24T17:38:00.004+02:00

ALTEA

Los minutos duelen,
pero nunca lo bastante.
Puedo (debo) sumergirme
si la pluma es lo bastante afilada,
si al fin calla la puerta de casa
y acuden a mi señal
las putas golondrinas.
Letra por letra,
caen sobre el cuaderno
fragmentos
de la mierda
que me rodea.
Justo cuando me pregunto
qué pensaría Él
(su fotografía en la portada,
su música en el transistor)
sobre el hipotético disparo,

BARCELONA

Su voz
hiende la pantalla.
Suave y precavida, diría yo,
como el apéndice
de un hilo de cobre;
aunque se empeña en ser
carbón y aceite.
Ah, mucho puede contarse
de un instante;
pero los valientes
nunca quisieron detalles.
Es hermoso contemplar
la muerte del anonimato,
y si me preguntaras
por qué merece la pena
estar hoy aquí,
cantaría para ti estas líneas
una vez más.

Impotencia de las 2:37

2010-10-20T02:28:00.005+02:00

Me gusta imaginar que tus manos son las mías y que tocan lo que yo toco. Me encantaría poder extender tanto mi brazo que alcanzara a tocarte y se fundieran los kilómetros entre mis manos.
Quiero sentirte temblar y gritar entre mis piernas. Quiero arañar la distancia y comprarme un hotel y un puto jet privado.

XXI

2010-10-14T07:43:00.002+02:00

Tengo de Pablo
la mitad de lo que tengo de Aponia,
y lo que Aponia tiene de Pablo
dobla lo que él tiene de mí.

En la tinta que fluye
de los vértices de esta figura,
germina un dulce filamento de vida.

Me recordáis
a esas voces
que cualquiera encuentra
en un final feliz.

Pero yo deseo
encontraros ahora.

marzo de Once

2010-10-10T06:37:00.002+02:00

Y a pocos metros de allí, el mundo huye despavorido. Un fantasma en llamas arranca asientos, extingue paredes, aniquila el metal, evapora la carne, desmiembra el sentido de la realidad. El sonido desaparece, vencido por la magnitud de un apocalipsis químico desatado en el centro del vagón; una explosión que desfigura la materia a una celeridad que la conciencia humana es incapaz de comprender. Y entonces, un zumbido que rasga el aire. El chico tiene un aire culto y atrevido al mismo tiempo; la mira fijamente, casi una sonrisa perfilándose entre la caprichosa perilla, casi un virtual dibujo de una posibilidad de vida, visitas al cine, orgamos en la cama de los padres cuando están fuera, casa en el centro y niños. Surge el duelo en el lugar menos esperado: en la pared opuesta del vagón, a unas tres cabezas de distancia: es algo más joven que ella, pero el físico parece desmentirlo. Estirando el brazo tanto como puede, la muchacha alcanza la barra de apoyo y suelta el aliento en trémulas ráfagas mientras piensa, sí, vaya, el metro de Madrid a las 7 y media de la mañana, casi había olvidado cómo era: la mano masculina que furtivamente se desliza para rozar su muslo fingiendo inocencia; el rancio olor a agobio matutino, a la falta de tiempo para ducharse; el inútil desespero del conglomerado humano que se une en una inabarcable cópula en el vagón para, poco a poco, desarracimarse por las calles de Madrid; y sobretodo, una de sus sensaciones favoritas: el juego de los ojos, el calor de una mirada, esa tentación por devolverle la mirada a un extraño, ese extraño goce al violar ocularmente la intimidad de otro por un segundo. Las señales sonoras que avisan del inminente cierre de puertas se demoran un segundo más para permitirla llegar; acelera sus pasos por el andén y llega en el último instante con un salto casi desesperado, la masa compacta de pasajeros se desplaza un centímetro más al interior del vagón, las puertas se cierran. Ya ve al fondo las últimas piernas presurosas, el apuro del pasajero que se niega a perder una vez más ese tren de las ocho y diez. Mientras baja las escaleras mecánicas tan rápido como puede, piensa tenía que ser jueves, justo, no miércoles con la puñetera gramática, otra vez a entrar de pronto en clase y todos levantando la cabeza para ver quién ha llegado tarde como siempre , el billete se le escurre de entre los dedos y casi lo ve desaparecer por entre los estrechos huecos entre sección y sección móvil de la escalera. Se da cuenta de que el día es, de algún modo, prematuro: el sol se ha levantado como si tuviera prisa por llegar al mediodía, la humedad en el aire avisa de un verano que también quiere adelantarse, sortea el tráfico al cambiar de acera en la calle de Santa Isabel porque sí, también todos quieren llegar al trabajo antes que nadie. Justo antes de cerrar la puerta de casa, se detiene un segundo y vuelve la cabeza hacia el interior, mamá, que no te preocupes, ya lo llevo yo al taller esta tarde, nadie se va a morir por coger el metro. Se despera al comprobar que el coche no arranca: ya tuvo bastante con lo de anoche como para encima tener que empezar así el día.

Todas las novias son guapas

2010-09-14T22:31:00.001+02:00

Mi cuerpo está envuelto de heridas abiertas, que dejan tras de si un largo velo rojo.
Un paso más hacia el altar.
La orquesta toca y no suena la música.
Un paso más hacia el altar.
Camino hacia un altar vacío, blanco.
Un paso más hacia el altar.
Mi color me sigue a cada paso que doy.¿Quién me recogerá el velo?
Un paso más hacia el altar.
-Ven a mí sentimiento cruel. Mi cuerpo hambriento desea masticar la cruda carne del dolor, mi paladar ausente no mastica sino la textura de una muerte vestida de blanco.
Un paso más hacia el altar.

Neuronas

2010-09-09T01:15:00.002+02:00

Temporada de exámenes.

Fdo:

Un humilde redactor

Vida en Technicolor

2010-08-28T18:46:00.002+02:00

Desde pequeñitos nos acostumbran a ver la vida como algo bonito y maravilloso que nunca cambiará ni nos causará daño alguno. En resumen, vemos el mundo de color rosa.
Pero después de unos cuantos años y más tortazos dados por esta maravillosa vida uno empieza a pensar que lo del color rosa falla por algún lado...

Me atrevería a decir que la vida debería ser de color gris. Ya que ni es todo bueno ni es todo malo. Somos felices con todo aquello bueno que nos pasa y también aprendemos de las cosas malas que nos ocurren para saber prevenirlas y que no se repitan en el futuro.

No importa cuán malos sean los problemas que nos encontremos en esta vida. Con fuerza y voluntad los podemos superar (al fin y al cabo somo humanos). A veces los superamos solos, a veces con ayuda de nuestra gente más cercana.

Lo que queda claro es que no podemos decir que la vida es perfecta (la perfección no existe), pero sí podemos decir que de esa imperfección nos hacemos más fuertes y conseguimos ver la vida cada vez menos gris.

Waka-waka

2010-08-11T05:38:00.008+02:00

Bueno, recordando viejas épocas, donde el humor absurdo predominaba por estos lares, quiero discernir sobre la canción del verano, su polémica y sus implicaciones. Evidentemente hablo del Waka-waka, una canción tan profunda y llena de emociones como las vividas por este nuestro país, Eshpaña, repito Eshpaña, ganando el Mundial del Waka-waka.

Quiero hacer hincapié en el hecho del supuesto plagio del Waka-waka de marras, que para quien no lo sepa, un señor muy majo, no recuerdo ahora, ha denunciado a Chakira por plagio de una canción suya, del pavo este, que cantaban (éste si me acuerdo) las Chicas del Can. ¿A que no adivináis el nombre de la canción?

-mmm...¡Waka-waka!-dijo Aponia.

Pues no, la canción se llama El negro no puede. Realmente creo que se llama Waka-waka, pero también la conocen por ese título tan simpático (éste de aquí arriba). Por cierto, ¿el negro no puede... qué? Claro, con semejante trabuco...

Al grano, que Chakira ha plagiado, que el estribillo del Waka-waka este es una canción de los soldados africanos para motivarse, o algo asin dice la red, y por favor, no os perdais la canción original, del 89 creo. Pero eso si que lo ha reconocido, diciendo que era un homenaje a los soldados africanos. Ché, Chakira, manten la boca callada, ¿los soldados africanos?, cuales, los hutus o los tutsis.

Chakira era una cantante a la que aún le tenía algo de respeto, por eso de la Ciega Sordomuda-plasta-torpe-y-testaruda (es todo lo que he sido, ¿en qué me convertido? en una cosa..., dejémoslo ahí, en carroña, en una cosa que no hace otra cosa más que hartarme) Aunque no os lo creáis, no había escuchado el Waka-waka hasta que fui de campamento y los niños, mu majos ellos decidieron actualizarme, con esa, con el grupazo del siglo Fondo Flamenco y con la otra canción del Mundial pero no es la oficial porque la oficial es la de Chakira, vamos la de Bisbal, que por lo visto, y para variar, ha tenido más éxito.

Lo único que tengo claro es que sólo podemos encomendarnos al dios de la canción del verano, Georgie Dann, quien ha dicho en el Diario Público ese que lee pablollo: "El Waka-waka, ni me gusta ni me disgusta", aunque realmente lo que quería decir es que le suda los huevos, título de su último temazo.

Sin más dilación, opinad. La llamaremos El negro no puede. Las Chicas del Can. Disco de Platino en Venezuela (vamos, como el título de los Mojinos, más de 100.000 copias vendidas) en 1989. Increible:

Esta se escucha mejor. Lo mismo, Las Chicas del Can:

Y ahora la del otro grupo del que Chakira reconocía haber copiado el estribillo:

Y por fin, la de Chakira:

Por cierto, tanto en una como en otra, como en la de Chakira se distingue claramente lo siguiente:

Chango eh eh, Chango eh eh.

Ahí lo dejo.

Ale, A MAMARLA

Fdo:

Un humilde redactor

2010-07-19T19:52:00.007+02:00

Y veo mi vida a través de una ventana repleta de polvo y empiezo a dibujar sobre ella, mi dedo se desliza suavemente y voy dejando una linea impecable, a su vez voy dejando una mano negra. Intento dibujar un futuro claro, un futuro inexistente sobre un fondo borroso y me alejo para verlo con claridad, y veo una ventana que con el tiempo se volverá a llenar de polvo y volveré a ver un futuro igual de confuso que mi pasado.

El ayer que se convirtió en tumor

2010-06-30T16:15:00.009+02:00

Una mirada es suficiente para lograr entender

tu incomprensión hacia mi ente, un vil hastío.

Oigo el derrumbe de un glaciar interior sin ver

que lejano estás, pues partiste en navío.

La disonancia del amor y mi envenenamiento

el crepúsculo solloza en silencio nostálgico.

Caminaré sin rumbo, con semblante trágico,

tratando hallarte, ignorando el agotamiento.

Te busco concienciada de que te merezco

y te encuentro en brazos de otra, ¡NECIO!

Trémula, entre las penumbras desaparezco

ahogándote, demente, con una soga de desprecio.

Mi corazón y alma quebrantados crecen,

tiesos, duros y helados por los celos,

ignorando el sentimiento que subyacen

pues te marchaste, traidor, a otros cielos.

Abatida al lugar de tu abandono regreso,

atravieso las grandes ciudades y anchos océanos,

el odio me guió, la sangre ilustró el trayecto

apenas pudiendo arrastrar tu muerto peso.

Al borde del abismo arrullándote me encuentro

sollozando sumida en mi frío y letal invierno,

me lanzo al vacío deseando por dentro

arrastrarte, muerto, conmigo al infierno.

Amor mío, para compartir un idilio

con paciencia has de alimentarlo

Para escribir un poema de suicidio

sólo he de recordarte y desearlo

2010-06-29T21:59:00.002+02:00

Mis segundos eran eternos, mis minutos eran eternos, mis horas eran eternas, mi existencia entera era demasiado larga. Estaba sola, no recuerdo mi nacimiento, no recuerdo los chillidos de dolor de mi madre, no recuerdo mi primera lágrima ni mi primera sonrisa, no recuerdo mi primer recuerdo.

Y sé que mi vida no es la de una emperatriz, ni la de una reina. Sé que no se me recordará por nada y que acabaré en un foso común, sé que mi paso por este indeciso y caótico mundo no ha sido nada y que todo lo que he sido se morirá conmigo. Y sé que mis recuerdos no son nada, son polvo que desaparece al unísono con mi vida. Y muero sola, como un ser vivo más y recordaré mi muerte como mi nacimiento, sólo que no lloraré, no gritaré y mi nombre se borrara , mis ojos se cerraran y recordaré mi nacimiento tumbada en la cama desnuda y arropada, sola.

Las imágenes de mi vida y de mi muerte miradas o mostradas como un recuerdo que permanece a lo largo del tiempo. Un único recuerdo que plasmó un pintor acabado y solo. Un recuerdo que alguien encontrará y se preguntará si fue real. Una imagen vacía, que deja lugar a la duda y una imagen oscura con la insinuación de mi cuerpo desnudo. Y por ultimo, la imagen de una muerte tan clara como la sangre recorriendo mi pálido brazo.

Teoría del movimiento

2010-06-29T20:22:00.005+02:00

Llevo años soñando con Tailandia. Esta imagen -llámese fantasía, inquietud o deseo- me sigue resultando inexplicable. Ni siquiera sé mucho del lugar: prefiero situarme desde el principio en la ignorancia y, una vez allí, descubrir qué tienen esas tierras para ofrecerme; lo contrario supondría acudir al lugar con una visión preconcebida, lo que con toda seguridad deterioraría la experiencia.

Y es que el pensamiento occidental lleva siglos arrastrando una molesta cojera: necesitamos teorizarlo todo. La pesada herencia del siglo de las luces prosigue su labor de convertirnos en esclavos de la racionalidad. Si bien el conocimiento y la información son indispensables, no lo son menos el instinto y la experiencia. Hay que cultivar la mente tanto como se cultiva la pasión. Creo que los autoproclamados expertos en arte, por ejemplo, son a menudo incapaces de disfrutar una película o un pase de teatro como se debería, porque ya no están dispuestos a recibir la experiencia sin procesarla a través de un engorroso filtro analítico, ni someter lo visionado a un esquema crítico-estructurativo que roza el automatismo. No puedo evitar sentir algo de lástima por mí mismo cuando me descubro pensando meditando una decisión; meditando sin más, como si no pudiera entender que un pensamiento carece de valor si no va acompañado de un movimiento. Incluso la más rigurosa y detallada de las teorías termina convertida en polvo si no va sucedida por una consiguiente aplicación práctica.

Aplaudo en cambio y los valientes y aun a los imprudentes. Me maravilla la clase de individuo que no consume su tiempo pensando en el mañana, porque de este modo obtienen un valioso espacio para dedicar al ahora. En el otro extremo encontraríamos a quienes anclan su pensamiento en el ayer, lo que desafía la propia naturaleza del hombre y no logra a cambio más que un lastimero estancamiento. Adoro las historias sobre decisiones drásticas, sobre pasos arriesgados, sobre el riesgo. Crónicas como la de Henry Miller, cambiando una aburrida estabilidad en América por una odisea miserable en Europa; o como la de Juan Marsé, escribiendo novelas sabiendo perfectamente que la dictadura franquista jamás permitiría su publicación. Para estos y otros individuos, el mañana no relucía precisamente con el color del sol; sin embargo, una intensa pulsación los arrastraba a un movimiento a todas luces desaconsejable, y no dudaron en ponerse a prueba sin elaborar un esmerado -e inútil- balance de pros y de contras. Actuaron, sin más. Y "actuar" es una palabra que el hombre moderno olvida con demasiada frecuencia.

Por mi parte, y sin desechar la oportunidad que ofrece mi entorno para adquirir conocimiento e información, no pienso invertir mucho tiempo trazando círculos en torno al che será. El agua del mar, en toda su peligrosa gelidez, sienta mucho mejor con una zambullida directa. En la distancia, incontables sueños se desesperan exhalando su embriagador aroma; es inútil preguntarse si se debe o no. La posibilidad de cometer una tremenda equivocación siempre está al acecho, pero tiene pleno derecho a la satisfacción aquél que se atreva a explorar una posibilidad de futuro que, en caso contrario, habría permanecido en insípida condición de hipótesis. Así pues,

salgamos a la caza de nuestra Tailandia.

Playas de Koh Samui

( Colibrí )

2010-06-22T13:42:00.003+02:00

La ventana
deja caer el mundo.
Aire, color, acción
despiertan
con el permiso
de la cortina.

El asfalto no basta
para imponerse al ruido
ni maniatar al caos.
Pero entre franja y franja
de demencia,
serenos eslabones
mantienen viva
la esperanza.

Sé dónde se esconde
la poesía:
como un espectro
juguetón,
nos roza primero
la nuca
para existir
ante los ojos
por medio segundo
tan sólo.
Vive de la velocidad.
Aprende a cazarla.

Piezas de coleccionista

2010-06-20T20:21:00.002+02:00

El sustantivo "libro" parece en ocasiones un traje demasiado pequeño para una magnitud inconmensurable. Dos mas dos no siempre son cuatro. Cada uno ha encontrado sus joyas literarias en particular; maravillas que poseen la facultad de introducirse silenciosamente en nosotros y no abandonarnos jamás. Verdaderas inyecciones de luz.

Con vuestro permiso, citaré algunos de los títulos que más han significado para mí. ¿Qué tal si me echáis una mano mostrándome vuestra colección particular?

(Muchas, muchas felicidades a todos los licenciados. Si algún día me paso por Altea, buscaré vuestras huellas).

Trópico de Capricornio, de Henry Miller. En este blog se ha propuesto un acertado título para un género literario que, de hecho, tiene una larga e influyente tradición en la historia de la literatura: "el vómito existencial". En ese terreno, Miller era un auténtico emperador. Su inimitable prosa lleva la audacia, la desvergüenza, el patetismo y la honestidad artística hasta las últimas consecuencias. El cuadro resultante es una crudísima fusión entre realidad y ficción. Un rara avis tan devastadoramente atrevido que traspasó las barreras de la censura y de la supuesta exclusividad underground.

La ciudad y los perros, de Mario Vargas Llosa. La novela que salvó mi vida (no creo que interese saber por qué), y en mi opinión, lo más cercano a la perfección novelística. A sus veinticinco años, Mario daba un brillante pistoletazo de salida a lo que a la postre sería una carrera literaria tan prolífica como inmaculada. Cada uno de sus libros supone un nuevo reto, una nueva ruptura temática y estilística con respecto al anterior, una nueva gema.

El ruido y la furia, de William Faulkner. Creo que, hasta que este libro no pasó por mis manos, no tomé conciencia de cuantas posibilidades narrativas ofrecía la prosa. Faulkner desguaza el tiempo y el espacio, abriendo paso a una nueva percepción del interior del ser humano. Prohibido leerlo con ruido de fondo.

Tres rosas amarillas, de Raymond Carver. O cualquier otro libro de relatos de este espléndido narrador; me da lo mismo. En realidad, la gran mayoría de obras literarias subordinan el quid de la narración en favor de un punto de vista o un uso determinado de lenguaje; pero el realismo de Carver es directo, crudo, casi un bosquejo. A veces, las más grandes historias residen en vidas grises y miserables. Carver lo sabía.

Esculpir en el tiempo, de Andrei Tarkovski. Considero al ruso como uno de los pocos y verdaderos genios que ha dado la historia del cine. Empecé a leer el libro pensando que sería un tratado sobre su vida y su obra, pero me encontré con una aproximación casi filosófica a la verdadera profundidad del arte; una disertación sobre la función del artista y su legítima función en el mundo. Revelador. Cada vez que leo unas pocas páginas me siento un hombre nuevo.

Zen en el arte de escribir, de Ray Bradbury. La única y verdadera joya en toda esta lista. El libro duerme conmigo noche tras noche. Y en momentos difíciles me obligó a mirar al frente y recordar que, después de todo, amo la vida. C'est fini.

Ninja Style

2010-06-19T18:17:00.005+02:00

Now, it's the time
you're tired, but not too much
tired and bored, just like them
time to run away

Move silent, move fast
the stealth is your ally
your only friend right now
when everybody is so far

Drag your feet
shadow, light
next corner, left
uphill, downhill

Mute the phone, don't let it bother
take your keys out, you're close
don't get confused, Focus
pay attention to noises

Home, sweet home
straight to the bed
don't even look at the kitchen
silent your footstep

take out your clothes
light your last cig
lie down, relax
clear your mind

sleep long and calm

Traducción al castellano:

Ahora, es la hora
estás cansado, pero no demasiado
cansado y aburrido, igual que ellos
es la hora de huir

Muevete silenciosa y rápidamente
el sigilo es tu aliado
Tu único amigo ahora
que todos están tan lejos

Arrastra tus pies
luz, sombra
Siguiente esquina, izquierda
cuesta arriba y abajo

Silencia el teléfono, no dejes que te molesten
saca las llaves, ya estás cerca
No te confundas, centrate
atento a los sonidos

Hogar, dulce hogar
directo a la cama
no mires a la cocina
silencia tus pasos

quitate la ropa
enciendete el ultimo piti
acuestate, relajate
vacía tu mente

duerme tranquila y largamente

Ecos

2010-06-18T20:39:00.003+02:00

Las respiraciones bajo la lluvia tienen matices metálicos, un curioso tictac, al igual que el sabor de la sangre fresca.  

Cada uno de los pasos que doy bajo la lluvia son sobre charcos, facilitándome así recordar el sabor de las tardes infantiles, el tacto de los besos de antes de ir a dormir y el peso de una acuarela a la que se le pone un punto y final tras semanas de duro trabajo.

 Cada vez que doy uno de estos pasos, el taconeo de las botas me hace evocar el chasquido de los engranajes del viejo reloj que, de forma casi obligatoria, los abuelos tienen en su salón monocromo.

  Todo tiene su mecánica: el sonrojo de unos ojos azules, la mente de un asesino en serie, los pestañeos coquetos de una prostituta, los tics de un maníaco-depresivo y los últimos latidos de un corazón.

 Incluso el hecho de abotonarse la casaca cada mañana tiene un regusto metálico, sentido a través de los dedos al manipular los botones fríos.

  Sólo nos queda cuestionarnos qué sería de esta perfecta armonía de relojería si uno de los engranajes deseara poner fin a su trabajo.  ¿La nada existencial?

Dos dedos en la boca y el relente de la estupidez

2010-06-14T19:49:00.009+02:00

Una vez más paso la noche, sola, deseando que me crezcan un par de alas negras, mientras una rosa roja estalla en mi pecho, manchando las cuatro paredes de color blanco sucio entre las que me entierro viva.

Mi ataúd blanco...cuántas horas habré pasado ahí dentro perdiendo la noción del tiempo, gritando en silencio mientras mi lecho se transforma en un lago salado, convertida en un erizo mudo ante las personas que me visitan por lástima, esperando a quienes jamás llegaron, autodestruyendo mi sistema inmunitario, creando agujeros negros y viendo como mis terrores nocturnos chorreaban como sangre ponzoñosa por las paredes y el techo, saciándome con alimentos innecesarios hasta el hastío y odiándome por ello para luego quemar mi imagen ante un espejo deslucido y lleno de vaho, viviendo en un duermevela perpetuo mientras me intoxico con miedos, complejos y frustraciones, creciendo de forma caótica.

La soledad autoinducida y la misantropía han sido mi mortaja y mi velo mortuorio, los que me han protegido contra la lluvia de acusaciones, de cejas arqueadas, dándole a la vida diaria un tono sepia desgastado por la desilusión y ayudándome a vivir poniendo un rostro agradable ante quienes deseo pegar fuego en la pira de mi memoria.

Lástima que haya perdido el tiempo autodestruyéndome, mirando las golondrinas por la ventana, deseando ser una de ellas y emigrar a mi hogar.

Lástima, qué poco tiempo me queda para dejar de disfrutar del espinoso nido que es mi ataúd.

Gracias por leerme, seguiré mirando al suelo vomitando letras manchadas de sangre y tinta seca, aferrándome a mi golondrina de plástico.

DISCURSO DE GRADUACIÓN

2010-06-13T16:31:00.003+02:00

Chus aqui dejo como me pediste el discurso que lei ayer para la graduación:

Bona vesprada a tots els presents.

Buenas tardes a todos los presentes.

En primer lugar debo agradecer en nombre de mis compañeros la presencia de todos y cada uno de los familiares y amigos que hoy se han emplazado en altea para acompañarnos en esta efeméride a través de una velada que pone punto y final a cinco años de carrera y de incontables vivencias que nos quedarán grabadas de por vida independientemente de la edad de cada uno de nosotros en el momento de cursas esta aventura personal.

En segundo lugar debo dar las gracias encarecidamente a los delegados por hacer posible que hoy, todos los que estamos aquí podamos disfrutar de un acto como este, los más cercanos a vosotros somos consientes de todo lo que habéis tenido que aguantar y soportar por los constantes quebraderos de cabeza, las discusiones y las dificultades: Javier Agulló, Seal, gracias por tu esfuerzo y tu intachable entereza, Jesús pastor, Chus, (al que admiro enfervorecidamente por la complicidad literaria que nos une, ) me quito el sombrero ante ti por la galantería que te define, por tu honradez, por lo mal que lo has pasado estos últimos meses para que esto llegase a buen puerto, gracias de verdad a ambos por pensar y confiar en mí para este acto brindándome así la oportunidad y sobretodo la responsabilidad de representar a mis compañeros en un discurso de despedida que acepto encantado a riesgo de parecer cursi y soberbio.

Ambos saben de la devoción que siento hacia este pueblo, al que le tengo una estima especial y saben también de la importancia que tiene para mi poder poner voz a los sentimientos de mucha gente, quizás por ello me encargaron un texto pensando en que podía salir algo pseudo poético pero que atisbo no será más en un discurso remilgado y melindroso.

Bien es cierto que nunca llueve a gusto de todos y esta vez no creo que sea una excepción, para algunos podrá estar bien, para otros podrá resultar ñoño, aburrido o en el peor de los casos cumplidor por su alto contenido sentimental pero sabéis que soy muy dado a exagerar, por ello pido perdón y ruego a mis compañeros un esfuerzo de empatía por la dificultad de expresar con palabras lo que cada uno de vosotros sentís en estos momentos que saben ya a despedida.

Creedme cuando os digo que ha sido tremendamente complicado escribir esto.

Como decía, esta aventura personal la hemos comenzamos la gran mayoría de nosotros juntos, algunos nos han dejado, otros se han ido incorporando en el transcurso de este lustro y algún desdichado continuará algún tiempo más pero todos coincidimos y confluimos en una misma hazaña que es la consecución de un valioso ciclo, donde se han amalgamado juventud, madurez y experiencias adquiridas por ambas partes.

Por ello me gustaría destacar a los compañeros y compañeras que a diferencia de muchos que sólo nos debemos al ámbito universitario han caminado con nosotros, compaginando trabajo y obligaciones propias de su edad, creo que los más jóvenes estamos de acuerdo en que de ellos hemos aprendido más que de el resto y que ellos merecen un especial reconocimiento porque si el estudio y la constante formación en cualquier ámbito académico es algo plenamente vocacional, tiene aún más mérito si se trata de bellas artes, en su sentido puramente altruista.

No diré nombres para no personalizar pero cada cual ya tendrá en mente a esos compañeros/as.

También es cierto que el contexto en el que nos hemos encontrado es un motivo a señalar; la facultad instaurada en este pueblo, en Altea.

Si estamos aquí, es porque lo hemos elegido nosotros, si seguimos aquí es porque lo hemos querido así, por motivos diversos pero todos ellos de peso. Altea nos ha regalado mucho para aquellos que no necesitábamos más que tranquilidad y aprendizaje.

Es cierto que aquí no tenemos salas de exposiciones, ni teatros, ni museos pero eso no es algo trascendental si a cambio nos ofrece la posibilidad de conocernos a nosotros mismos y jamás debemos sentirnos menos preciados por salir licenciados de esta universidad.¡Jamás!

La gran mayoría hemos tenido la posibilidad de irnos fuera, de ampliar nuestras expectativas, de ver otros sitios y no lo hemos hecho, no hemos querido, no lo hemos necesitado, otros sí han conocido, han comparado y han decidido volver. Por algo será.

Compañeros de aquí debemos salir con la cabeza bien alta, sino lo hacemos será síntoma de que nos hemos engañado a nosotros mismos y hemos faltado a nuestros principios: a anteponer el aprendizaje a la nota puramente académica.

Recordaremos las experiencias, lo vivido; esas vivencias buenas y malas conforman un sabor agridulce señal de una lucha y una entrega personal claro está con ayuda de los nuestros.

Altea nos ha dado la oportunidad de conocernos; de juntar a gente de todo tipo, de aprender y de apoyarnos entre nosotros. Y esto no es decir por decir, y mirad, aunque algunos profesores nos han inculcado que no existe la verdad absoluta y que el simple hecho de afirmar que estamos ante esa verdad niega dicha afirmación, me arriesgaré a decir que en este caso, si es una verdad absoluta, sí hemos sido una gran familia .

Os pido perdón porque aquí si voy a personalizar puesto que se lo debo y es un ejemplo de lo que acabo de citar.

En mi caso altea y esta carrera me han regalado un hermano sin el cual no hubiese llegado hasta aquí; gracias Pablo Fermín Fernández Riquelme (Chiquillo) por cumplir tu promesa de seguir juntos en Altea los cinco años. Muchas gracias.

Lo dicho compañeros, jamás os arrepintáis de haber formado parte de esto, yo no lo haré pues no sería justo para nadie, no nos lo merecemos.

Nosotros podemos presumir, que coño, debemos presumir de la libertad artística y creativa que nos ofrecen los profesores, en esta universidad se logra entablar un seguimiento por parte del profesorado para con los alumnos de tú a tú, ese trato personal se agradece y pienso sinceramente qué es esencial para el estudio y el trabajo de las bellas artes, el personal docente nos conoce por nuestro nombre y apellidos, saben de nuestros intereses, de nuestra temática, aquí no somos un absurdo número de expediente como en otras universidades de “prestigio” o de “fama”.

Y alguno de estos profesores, los que merece la pena conocer, bajan de la peana de “superioridad” para ser colegas (no en el sentido coloquial de la palabra), me refiero a compañeros de profesión, que en ningún caso se debe confundir con favoritismo, más bien todo lo contrario, una mayor exigencia a cambio de su confianza.

Incluso de los profesores con ese ego de artista desmedido o prepotencia hemos aprendido, en este caso, a no ser como ellos.

Hace aproximadamente una semana el catedrático Kosme de Barañano un hombre que ha impartido docencia en muchas universidades de Europa decía en su última clase que no somos conscientes ni el alumnado ni el profesorado de que Altea es la mejor universidad de bellas artes de toda Europa por su localización, su vitalidad, sus talleres etc.

¡Sí somos conscientes de ello! por eso debemos dejar a un lado la desidia, no podemos permitir que se antepongan los intereses personales de unos pocos que intentan burocratizar esta facultad robando así la gran virtud de la UMH.

Pero en fin, quedémonos con lo mejor, con lo que ha valido la pena vivir, con los nuestros…

Prueba de ello y para terminar este discurso me gustaría acabar de la misma forma que se despidió de algunos de nosotros en su última clase un ex profesor, Luís Ángel Abad, (Koldo), que para muchos representa los valores y la esencia de esta carrera, él terminó recitando un poema y yo haré lo mismo en su honor.

Vosotros lo quisisteis así; de toda senda.

¡Id a vuestra suerte!

¡Vista clara y serena!

¡Atento oído!

Si teméis al peligro, estáis perdidos

Vosotros lo quisisteis

¡Ahora volad libres!

Gracias a todos.

Amor

2010-06-11T14:43:00.001+02:00

(He aquí una poesía de amor desgarrado fruto de Serril, nuestro invitado)

Tú, ser solitario que de nadie depende.

Estupido eres, pues tu autosuficiencia es tu debilidad

y tu autoproclamada perfección, tu mayor defecto

Vete a tu cueva a gozar de ti mismo.

Revuélcate cual cerdo en tu rancio narcicismo

Trágate tus falsas sonrisas con sabor a flema

pues no las necesito, ¡Ya no joder!

Algún día te darás cuenta de lo sólo que estás,

cuando no tengas a nadie a quien mirar por encima del hombro.

Entonces vendrás llorando, y yo estaré ahi.

A tu lado, cogiendo tu mano.

Susurrándote al oído, mis más tiernas carcajadas.

Preguntandote quién es el sobrado ahora,

para que sepas lo feliz que me hace

TU JODIDA DESGRACIA

Odio

2010-06-09T14:00:00.001+02:00

(Poesía de Serril, compañero y amigo, el cual, nos regala este despecho)

Cuando oigo tu risa escucho ecos de melancolía.

Cuando te miro y sonríes, solo veo tristeza.

Cuando te abrazo...

¡Que coño! si nunca te abrazo ya.

Me maldigo a mi mismo por dejar que ocurra

Que seamos unos encantadores desconocidos

Desconocidos íntimos intercambiando banalidades

Confianza y cariño? Nunca son suficientes.

No para mi.

Y es que cuando te ríes eres feliz,

cuando sonríes lo haces de verdad.

Maldigo tus ojos, porque siempre reflejaron mi ego.

Los maldigo mil veces, porque veo tristeza en tu mirada

Pero no es la tuya, es la mÌa.

Por tu indiferencia.

Por tu perfección.

Por tu cariño.

Por tus defectos.

Por tu amistad.

Por mis defectos.

Te odio.

Siempre fue más fácil que amarte.

MAS VALE QUEMARSE QUE APAGARSE LENTAMENTE

2010-06-08T01:02:00.003+02:00

Aves enlutadas en nuestro cerebro,

escuchémoslas, es el destino.

Noche en Seattle, la voz de un valiente

será la nuestra...

2010-06-07T16:19:00.001+02:00

yo ya he puesto la foto de la ira... ahora os toca a vosotros...

La temperatura a la cual la tinta arde.

2010-06-03T16:05:00.002+02:00

Parece que nada crece en el tramo existente entre mi corazón y mi mente, pero una vez más miento, miento por enfermedad, por rutina, por autodestruirme más lentamente.

Crece la misma bazofia de siempre, la que creí haber lanzado al retrete de mis recuerdos, pero por despiste o de forma subconsciente, no tiré de la cadena y ahora me veo rescatándote con la boca.

Si me levantaras el cráneo, en las circunvoluciones de mi cerebro encontrarías las claras huellas dactilares de tus dedos, siempre serás mi sombra contraria, la que no se proyecta a mis espaldas, sino la que camina delante de mí, sometiendo a mi sistema límbico a seguir tu ruta hacia mi autodestrucción.

Eres el fluido incorpóreo, el espejismo onírico, el milagro incompleto de mi propia mente, la feromona que activa mis instintos más primarios, el espejo que me produce el dolor más placentero y el veneno más corrosivo que bombean mis arterias, ¡eres real!, ¡eres la locura enfermiza que entinto sobre el corazón y el papel!

Sin duda no puedo renunciar a tí, al eliminarte del universo goteante y rojizo en el que me encarcelo para huir de tu espectro, a sabiendas de que caeré de nuevo arrodillada ante ti, derrumbaría al principal atlante que sujeta el templo pagano que te rinde culto en silencio.

Cuando termine este pequeño trámite hacia un segundo año, huiremos el uno del otro dejándome, como recuerdo infernal, una triple M sangrante en el pecho y habiéndome hundido en el retrete de lágrimas del que escapaste trepando por mi ahorta.

Cartas a un joven poeta

2010-06-02T21:58:00.003+02:00

Estimados compañeros de escritura:

Disculpadme por el tiempo que he pasado sin aparecer ni dejaros comentarios. Os diré, no obstante, que sigo entrando cuando puedo y leo todos vuestros textos. A pesar de no haber caminado con vosotros por las calles de ninguna ciudad, habéis conseguido que os eche de menos.

A continuación os dejo una carta del poeta checo Rainer Maria Rilke. La misiva fue una respuesta a otra carta de Franz Kappus, por entonces joven aspirante a poeta, que se animó a escribir a Rilke expresándole su admiración y pidiéndole consejos para mejorar su escritura. La he leído esta mañana y me he acordado inmediatamente de vosotros. Estoy seguro de que le sacaréis un grandísimo partido a su lectura, tanto por lo que corresponde al aspecto creativo como al vital.

Un fuerte abrazo.

PARÍS, 17 DE FEBRERO DE 1903

Distinguido señor mío:
Su carta me ha alcanzado hace sólo pocos días. Quiero darle las gracias por su grande y afectuosa confianza. Apenas puedo hacer otra cosa; no puedo entrar en lo que son estos versos, porque estoy demasiado lejos de toda intención crítica. No hay cosa con la que pueda tocarse tan escasamente una obra de arte como con palabras críticas: siempre se va a parar así a malentendidos más o menos felices. Las cosas no son todas tan palpables y decibles como nos querrían hacer creer casi siempre; la mayor parte de los hechos son indecibles, se cumplen en un ámbito que nunca ha hollado una palabra, y lo más indecible de todo son las obras de arte, realidades misteriosas, cuya existencia -al contrario que la nuestra-, perdura.

Adelantando esta advertencia, sólo puedo decirle, además, que sus versos no tienen una manera de ser propia, pero sí son callados y escondidos arranques hacia lo personal. Con máxima claridad lo percibo esto en la última poesía, Mi alma. Ahí, algo propio quiere llegar a ser palabra y mediodía. Y en la hermosa poesía A Leopardi crece quizá una especie de parentesco con aquel gran solitario. A pesar de eso, estos poemas todavía no son nada por sí mismos, nada independiente, ni aun el último y el dedicado a Leopardi. La amable carta que usted acompaña no deja de explicarme algunos defectos que noté en la lectura de sus versos, sin poder darle su nombre propio.

Pregunta usted si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí. Antes ha preguntado a otros. Los envía usted a revistas. Los compara con otros poemas, y se intranquiliza cuando ciertas redacciones rechazan sus intentos. Ahora bien (puesto que usted me ha permitido aconsejarle), le ruego que abandone todo eso. Mire usted hacia fuera, y eso, sobre todo, no debería hacerlo ahora. Nadie puede aconsejarle ni ayudarle, nadie. Hay sólo un único medio. Entre en usted. Examine ese fundamento que usted llama escribir; ponga a prueba si extiende sus raíces hasta el lugar más profundo de su corazón; reconozca si se moriría usted si se le privara de escribir. Esto, sobre todo: pregúntese en la hora más silenciosa de su noche: ¿debo escribir? Excave en sí mismo en busca de una respuesta profunda. Y si ésta hubiera de ser de asentimiento, si hubiera usted de enfrentarse a esta grave pregunta con un enérgico y sencillo debo, entonces construya su vida según esa necesidad: su vida, entrando hasta su hora más indiferente y pequeña, debe ser un signo y un testimonio de ese impulso.

Entonces, aproxímese a la naturaleza. Entonces, intente, como el primer hombre, decir lo que ve y lo que experimenta y lo que ama y lo que pierde. No escriba poesías de amor; apártese ante todo de esas formas que son demasiado corrientes y habituales: son las más difíciles, proque hace falta una gran fuerza madura para dar algo propio donde se establecen en la multitud tradiciones buenas y, en parte, brillantes. Por eso, sálvese de los temas generales y vuélvase a los que le ofrece su propia vida cotidiana: describa sus melancolías y sus deseos, los pensamientos fugaces y la fe en alguna belleza; descríbalo todo con sinceridad interior, tranquila, humilde, y use, para expresarlo, las cosas de su ambiente, las imágenes de sussueños y los objetos de su recuerdo. Si su vida cotidiana le parece pobre, no se queje de ella; quéjese de usted mismo, dígase que no es bastante poeta como para conjurar sus riquezas, pues para los creadores no hay pobreza ni lugar pobre e indiferente. Y aunque estuviera usted en una cárcel cuyas paredes no dejaran llegar a sus sentidos ninguno de los rumores del mundo, ¿no seguiría teniendo siempre su infancia, esa riqueza preciosa, regia, el tesoro de los recuerdos? Vuelva ahí su atención. Intente hacer emerger las sumergidas sensaciones de ese ancho pasado; su personalidad se consolidará, su soledad se ensanchará y se hará una estancia en penumbra, en que se oye pasar de largo, a lo lejos, el estrépito de los demás.

Y si de ese giro hacia dentro, de esa sumersión en el mundo propio, brotan versos, no se le ocurrirá a usted preguntar a nadie si son buenos versos. Tampoco hará intentos de interesar a las revistas por esos trabajos, pues verá en ellos su amada propiedad natural, un trozo y una voz de su vida. Una obra de arte es buena cuando brota de la necesidad. En esa índole de su origen está su juicio: no hay otro. Por eso, mi distinguido amigo, no sabría darle más consejo que éste: entrar en sí mismo y examinar las profundidades de que brota su vida: en ese manantial encontrará usted la respuesta a la pregunta de si debe crear. Tómela como suene, sin interpretaciones. Quizá se haga evidente que usted está llamado a ser artista. Entonces, acepte sobre sí ese destino, y sopórtelo, con su carga y su grandeza, sin preguntar por la recompensa que pudiera venir de fuera. Pues el creador debe ser un mundo para sí mismo, y encontrarlo todo en sí y en la naturaleza a que se ha adherido.

Pero quizá, después de ese descenso en sí y en su soledad, deba renunciar a llegar a ser poeta (basta, como he dicho, sentir que se podría vivir sin escribir para no deber hacerlo en absoluto). Sin embargo, tampoco entonces habrá sido en vano este viraje que le pido. En cualquier caso, a partir de ahí, su vida encontrará caminos propios, y le deseo que sean buenos, ricos y amplios, mucho más de lo que puedo decir.

¿Qué más he de decirle? Todo me parece subrayado como es debido. Para terminar, sólo querría aconsejarle todavía que vaya creciendo tranquilo y serio a través de su evolución: no podría producir un destrozo más violento que mirando afuera y esperando de fuera una respuesta a preguntas a las que sólo puede contestar, acaso, su más intimo sentir en su hora más silenciosa.

Ha sido para mí una alegría encontrar en su carta el nombre del profesor Horacek. Conservo hacia ese sabio, tan digno de afecto, un gran respeto y un agradecimiento que perdura a través de los años. Si usted quiere, le ruego que exprese mis sentimientos; es muy bondadoso por su parte que todavía me recuerde , y sé apreciarlo.

Los versos que tan amistosamente me ha confiado se los devuelvo ahora. Y le vuelvo a agradecer la grandeza y la cordialidad de su confianza, de la cual, mediante esta respuesta sincera, dada según mi mejor saber, he tratado de hacerme un poco más digno de lo que, como desconocido, soy realmente.

Con toda cordialidad y simpatía,

Rainer Maria Rilke

ESPERANDO A LA METAFÍSICA

2010-06-02T20:46:00.005+02:00

¿Metafísica dónde andas perdida?

Ah, sí, entre poesías de bella autoría.

Esperando espero esperaré filosofía no leída

tú, de nombre Dolores, en este bar querida

Fdo:

Un humilde redactor

2010-05-27T04:25:00.000+02:00

Neoplasticismo en el forro interior de una boina

y amor en el forro interior de mis pantalones.

Real Academia Española de las Chustas

2010-05-20T05:29:00.006+02:00

"Pablollo", le dije. "Descríbeme la mirada de Lola".

Un recatado trazo de orgullo se dibujó entre la espesura de su perilla. Por supuesto, no habría esperado menos de él. Se irguió y, con un paso adelante, rompió el círculo que formábamos para comenzar a leer directamente de un legajo amarillento que alguien había rescatado tarde del mar.

Galope
canalla
entre recodos
de tango,
canción de niña
en ángulos
agudos
de mujer.
Miente
la aguamarina
de sus pupilas
capciosas,
pero el alma
esférica
de sus versos
aúlla
la Verdad.

"Ahora, Lola, cuéntame cómo ves a Mostaza".

Pablo le entregó el papel a nuestra compañera y regresó a su sitio. La Lola, sentada en cuclillas, sostuvo largo rato el lápiz entre los dientes mientras el fuego de la hoguera se espejaba en una mirada burlona, latente a la vez de callado ingenio, que apuntaba al cielo oscuro como si allí pudiera encontrar una solución para los aún imprecisos versos que se formaban en su coleto.

Cuando el cuerpo más teme a la noche
(y la noche más adora al cuerpo),
un muy barroco deseo de fuga
rememora con fiereza los "pudo ser",
saborea con placer los "ojalá sea"
y llora en calma por los "nunca será".

A Mostaza tuvimos que disuadirla de que no se sirviera el cuarto vaso de vino. Trazaba sus palabras con tal mimo, con tal persistencia en la corrección y en el equilibrio de la forma, que por un momento temimos que su descripción sobre Aponia debiera postergarse hasta el próximo invierno.

Como un jinete desterrado al que morir no le asusta,
su único faro de guía es un plenilunio ardiente
como el de su frente enérgica y su voz adusta
que bajo la luna encuentra, para su prosa, una simiente.

El reposado ritmo de las escribientes anteriores quedó enteramente roto cuando Aponia alcanzó el papel. Nos fascinó contemplar la despiadada velocidad con la que, presa de un entusiasmo sólo comparable con el de un niño en una mañana de Navidad, la muchacha construía su particular impresión del Humilde Redactor.

Orgullosamente le das la espalda a las voces venenosas que te rodean. Siempre buscando la claridad, la lucidez, limpiando el mismo cristal una y otra vez, una y otra vez, como el de tus gafas cuando miras con rabia a la ya intoxicada noche de Altea. Bendita serenidad en la piel devorando a la condenada pasión entre los huesos. Ármate de tu mejor sentido del humor para aniquilar la amargura que aletea bajo las pestañas, y recarga siempre ese arsenal, y mañana dispara otra vez, y pasado dispara otra vez...

"Chus, ¿qué diablos haces? Te toca escribir una visión sobre mí".
Se giró con su inquebrantable sonrisa mientras se mesaba la barba. "Tendrá que ser otro día, Lars. Estoy algo ocupado con mi última digresión sobre la coexistencia social aplicada. Hazte un favor y escribe tú unas líneas para Pablollo."

De modo que me puse en pie y di carpetazo a toda aquella locura.

Muchacho, yo no sé qué sangraba el cielo cuando abriste los ojos por primera vez; y tampoco sé quién te ha enseñado a mirar así el vuelo de las golondrinas bajo el cielo de Altea. A veces creo que Calderón de la Barca tenía razón y que esto no es más que un sueño, un impredecible e indescifrable sueño, y tú no estás ahí sino que yo imagino que estás ahí porque, al fin y al cabo, necesito que estés ahí. Vayas donde vayas, camines por donde camines, hazme el favor de marchar con mi laica bendición. Tú, y también Lola, y Mostaza, y todos los que me habéis acompañado esta noche. Que nadie os diga jamás lo que debéis hacer. Que sean vuestras letras las que escriban por vosotros. Que la vida se rinda a vosotros hasta que hayáis llegado a su mismo tuétano. Salud, damas y caballeros.

Los primeros dedos blanquecinos del alba descendieron por el monte. Elevamos los ojos al cielo mientras el perezoso cántico de la hoguera moría bajo las mismas brasas que atestiguaban su fatua existencia. Las botellas de vino yacían desperdigadas a nuestros pies, derramando sus últimas gotas sobre la superficie muerta del páramo. Podía decirse, supongo, que era un nuevo día.

Silencio

2010-05-19T08:00:00.001+02:00

El silencio es la peor condena. Es la peor arma a la que nos podemos enfrentar. No saber superar el silencio puede ser el fin de la libertad.

Cuando las cosas más se complican el silencio se convierte en nuestro primer recurso para salir de los problemas. Pero debemos pensar que no es la mejor arma. El silencio nos consume y nos priva de la capacidad para actuar, para reaccionar y para expresar lo que realmente sentimos.

Hasta hace unos años, no guardábamos lugar al silencio ante cualquier injusticia acaecida en nuestro país. Sin embargo, hoy no somos capaces de salir de esta autoimpuesta prisión y demostrar nuestro inconformismo.

De nosotros depende que el silencio nos consuma y nos convierta en seres pusilánimes o luchar contra él y vencerlo, demostrando una vez más que somos ciudadanos libres con capacidad de decisión propia y con ideas que no siempre coinciden con la opinión del poder político.

2010-05-19T00:01:00.002+02:00

Hoy quiero
navegar más allá
de la nada
para encontrar el todo.
Marchar
para no ser juzgado,
alejarme del mundo
y sus entrañas,
subir a las alturas…
entre aromas
a azahar
calmar mis pies descalzos,
silenciar la colmena
zozobrante de pensares
y pesares.

Réquiem por un suicida feliz

2010-05-17T19:38:00.003+02:00

Y el hombre, siempre inconsciente de la repercusión de sus propias acciones, siempre desconocedor del verdadero alcance de sus virtudes e incluso de cuales podrían ser estas, siempre ignorante respecto a la verdadera función por la que pudo venir a parar a este mundo, siempre comportándose cual tierno infante a su biberón apegado o cual bogabante que se muerde la cola, siempre castigándose a sí mismo con invenciones que en un principio deben servir para cubrir una necesidad pero que siempre terminan por subproducir necesidades y caprichos adicionales, siempre procurando darle la espalda a la realidad y olvidarse de los verdaderos problemas presentes en su entorno y en él mismo, siempre aferrado a la necesidad de sostener algo con la mano izquierda mientras trabaja con la derecha, siempre empeñado en perfeccionar un signo distintivo que reafirme un muy superficial magnetismo, siempre obligado a justificar con vanas excusas su incapacidad para desarrollar el pleno potencial de su cuerpo y de su mente, siempre apropiándose sin contemplaciones de todo recurso que la naturaleza dispuso en sabiduría, siempre fácilmente complacido con su diario instante de esparcimiento en el que reposa sus extremidades traseras sobre la mesa y decide dedicar unos minutos para su entera y gozosa abstracción, giró la ruedecilla del mechero y dedicó unos minutos adicionales al inefable placer de matarse.

El dibujo proviene de una verídica campaña publicitaria que Lucky Strike lanzó en navidades de 1930.

I feel in this shit

2010-05-17T18:14:00.000+02:00

Creo sinceramente en el mundo que me rodea. Creo que somos capaces de entendernos mutuamente, creo en la humanidad, y creo ante todo en mí, en mi mierda y en mi actitud.

Creo que debemos sentirnos parte del todo y creo que debemos ser únicos en él. Creo en que "la máquina" no nos va a absorber, creo que he nacido para ser grande y creo que nadie nos lo impedirá.

Creo en la luz del sol como creo en la oscuridad a la luz de la luna, creo en el amor, creo en ella, y me recreo con ella.

Creo en que cada día que pasa es uno más en mi vida y no uno menos de mi andadura, de mi existencia, creo que cada día que pasa estoy más cerca de mi meta, estoy más cerca de tí y más cerca de mí.

Creo que debemos ser fuertes en la adversidad, creo que quizá algún día seremos sinceros y creo en la honestidad.

Creo en la coexistencia, creo en el convivir, creo en que todos somos iguales, ninguno más que otro. Creo en que piensas, creo que no eres tonto y me creo tonto.

Creo que eres grande, y no tengo que demostrártelo.

Creo que estás aquí por algo, por alguna razón y creo que te lo planteas cada día a la mañana. Creo en la infinidad y creo en la belleza, tan inmensa como el infinito.

Creo que respiro, me alimento, me desarrollo, sencillamente: creo que estoy vivo, ¿y tú, en qué crees?

Fdo:

Un humilde redactor

Itaca

2010-05-16T21:32:00.001+02:00

Porque debemos seguir nuestro propio camino y quizá algún día poder conocernos a nosotros mismos.

Fdo:

Un humilde redactor

No me diga más

2010-05-16T20:58:00.000+02:00

Porque sin vosotros no sería lo mismo, cada día es más grande.

Gracias.

(Oh Aponia, mi pequeña Aponia)

Fdo:

Un humilde redactor

Todo se desentierra con la lluvia

2010-05-15T23:08:00.011+02:00

Seré una estúpida más que se lamenta en vacíos versos,

una criatura estigmatizada, despojada de su mezquina corola,

que incinera, enferma de palabras, sus pétalos tiernos

y ante tu figura enjuta y herida, se inmola.

Perdimos la mirada rozando occisos, distraídamente,

tras velos acuosos que nunca juntos volveremos a bordar.

Irguiéndome entre tinta y recuerdos, te pediré solamente

ser sepultada por el olvido perenne del oscuro y profundo mar.

Mira qué fácil, cuán inconsciente fuiste al caer

emitiendo goteos muertos en los ponzoñosos agujeros

que venenosos en mi seco pecho crecen, sin dejarse ver,

consumiendo tus esperanzas, sentimientos y dulces sueños.

La hosquedad nos devora y me resigno a caminar

con los ojos callados y fríos, atravesando, además,

una línea carmín y chorreante para poderme alcoholizar

con esos ojos oscuros que ni fueron ni seán míos jamás.

Pensaremos una vez más que somos frágiles, pardas hojas

que se perderán en las profundas aguas sin saber suspirar;

impulsadas por la ronca garganta del aire, tercas,

paralelas, desconocidas, sin habernos deseado amar.

Fundamentos para la coexistencia: La honestidad

2010-05-15T22:50:00.000+02:00

Necesitamos ser honestos para poder ser sociales.

La honestidad se relaciona por tanto con el proceso individual de la experiencia social, con la revisión social, la individualización de la experiencia colectiva, con los acuerdos de adaptación, con la especialización humana.

Necesitamos de unas bases para la aplicación de la coexistencia. La coexistencia necesita, tras un tercer estadio, de una aplicación de ideas básicas, para que la idea innata del hombre, la actual sociedad no permita la interferencia en el proceso de la individualidad de la experiencia.

La honestidad es uno de estos fundamentos.

Si el ser humano reduce su existencia a meras experiencias, la igualdad forzosa humana ante la experiencia, la empatía resultante debe ser honesta.

La gran capacidad del ser humano es la empatía. El poder abstraer e interpretar nuestra experiencia para transmitirla o sentir la experiencia ajena como propia es un rasgo que por fuerza no debe ser más que eso, una experiencia, un dato, sin connotaciones "sentimentales", dado que el sentimiento no es más que un acuerdo de adaptación, nacido de la imparable especialización de la experiencia humana.

Los acuerdos de adaptación, entendidos como el proceso de regulación de la experiencia social, suministran unas pautas a seguir, sugieren un proceso, y como cada proceso necesita de un inicio, de unos fundamentos.

La honestidad se define como aquel acuerdo de adaptación que nos permite mostrar la experiencia tal y como es, donde los peyorativos de la experiencia, donde "sentimientos" se relegan, al anular la honestidad o regular, como acuerdo de adaptación a estos "sentimientos", que no son más que otro acuerdo de adaptación, necesario para la interpretación del otro, de la experiencia colectiva, del proceso empático derivado de la puesta en común de la experiencia social.

La experiencia social funciona mediante la empatía, esa es la gran verdad.

Experiencia social, acuerdos de adaptación, honestidad brutal.

Fdo:

Un humilde redactor

Esquela de un desgraciado hijo de puta

2010-05-11T20:18:00.002+02:00

Suena la corneta y el pelotón se pone en marcha. Todo movimiento ha sido minuciosamente estudiado: fusileros, artilleros y caballería saben cuando han de proceder, qué centímetro de tierra ocupar. Desde la retaguardia, el general observa la disposición de la tropa prismáticos en mano, mientras una corriente de orgullo le insufla el pecho. Sus hombres están poniendo en la práctica la culminación de un exhaustivo estudio matemático en el que hasta el más insignificante detalle ha sido tenido en consideración. Cuando las filas frontales levantan sus armas, cuando el grupo entero se dispone a consumar el momento histórico en el que la perfección quedará vertida en forma de operación militar, este hombrecillo con gafas se planta en medio del terreno y, ante la atónita mirada de los soldados, exclama:

"No, no, por favor... ¡esto está mal! ¡Lo estáis haciendo mal! ¿Es que no os dáis cuenta?"

Este sujeto, primero de su promoción en el grado de Comunicación Audiovisual, responde formalmente al apelativo de crítico.

No debiera extrañarnos el haberlo encontrado en esta situación alegórica. Sus compañeros de gremio se ganan la vida destrozando filmes, obras de teatro, discos de música y pinturas postmodernistas. Nuevos tiempos exigen nuevas categorías de críticos, centrados en aplicaciones más prácticas tales como el diseño de lámparas o la disposición táctica de un grupo de combate.

La única regla común y esencial para el crítico es que la materia reseñada debe estar fuera de su competencia. El crítico no puede permitirse el lujo de participar en el acto: debe colocarse tras una esquina, armarse con sus propios prismáticos, devolverle la mirada al orgulloso general... y evitar que toda la mierda le salpique una vez colocada la dinamita.

Admiremos sus mayestáticas virtudes, incluyendo la sumarísima acidez prosística, la capacidad para convertir un concepto incomprendido en una frase ingeniosa, el hábil uso de cultismos para cumplimentar con el número mínimo de letras por reseña, y la ardua tarea que supone considerar la palabra propia como absoluta e irrefutable. Estos hombres, hábilmente camuflados tras la opacidad de sus máquinas de escribir, soportan día a día el peso de considerarse deidades influyentes cuyos mandatos jamás pueden ser puestos en cuestión.

Si alguno de nosotros fuera lo suficientemente estúpido, cometeríamos la imprudencia de entregarle al crítico la batuta para que demuestre si realmente sabe dirigir la orquesta a la que ataca con tanta saña. Perderíamos el tiempo: su ética profesional le ampara. No tiene absolutamente nada que demostrar: tal que el más efectivo de los dictadores, se contenta con remover conciencias desde la lejanía.

Brutal carga moral la que soporta nuestro héroe día tras día. Sus inmediatos superiores le educan para que no disfrute del arte. Su función consiste en desenmascarar el mismo halo de misterio que convierte todo metal en algo hermoso, que mire con lupa lo que está hecho para contemplar desde lejos. ¿Podrá nuestro héroe dormir bien por las noches? Tal vez con una generosa remuneración, digamos trescientos euros por artículo... tal vez...

Quizá debiéramos ser compasivos con él. La tropa, desde luego, no piensa así: ni siquiera necesita una orden del general para freirlo a balazos y continuar adelante.

Insomnio provocado

2010-05-09T10:57:00.002+02:00

¿Te oprime tanto tu cerebro que piensas que vas a estallar? Vuelves, demacrado, son las once de la mañana, un intento en vano de prolongar tu juventud... te aferras a sentimientos artificiales que te hacen sentir vivo, estúpidamente ingenuo, ajeno a todo lo que no sean las notas mediocres de una estúpida canción que enloquece a la mayoría de los idiotas que te rodean. “¿Seré yo?” piensas, y minuto tras minuto todo se vuelve eterno y lento, multitud de gestos y conversaciones absurdas con el trasfondo del fondo de tu cubata, ese que nunca podrás dejar de consumir...tu dios supremo, tu verdadero yo.

En cáscaras podridas darás frutos.

2010-05-05T15:33:00.004+02:00

Soy un vertedero de piel de llamaradas etéreas.
que bebe recuerdos con semblante ávido,
autorresignada a tragar cápsulas y falsas panaceas.
No me evoques, incauto, jamás he existido.

Hago caso a la llamada de la sombra de un síndrome
que busca su delirio nocturno en copas de muerta raigambre.
Huiré a mi interior interfecto, temerosa, insomne,
y alimentaré la locura propia manchándola de sangre.

Pertenezco a la húmeda pólvora de un fósforo,
al átomo mínimo del cráneo inexistente,
a la figura autoconversa en necróforo
que destruye el estúpido y amostazado ente.

Planté huevos con sueños más allá del sonido,
que se estancaron por abismos subterráneos
de barreras de carne y piel, pétreas por lo sórdido.
de los profundos y taciturnos silencios.

Escapar de la locura engañándome a mi misma,
ansiosa por experimentar,por estupidez e inercia,
hundiéndome en la onírica y espesa marisma
de momentos desagradables, convertida en necia.

La individualidad dentro del Páramo de la Soledad. Aplicaciones individuales de la Coexistencia Social.

2010-05-04T20:21:00.002+02:00

Nadie nos enseña a estar solos. Quizás si estar solo fuese considerado como una opción, o al menos como una etapa nada grave, el solitario inexperto no andaría tan preocupado de su soledad.

Pero nos inquietamos cuando pasamos días casi sin hablar con nadie, todos nos inquietamos más de alguna vez al quedar solos. Estar consigo mismo se vuelve desagradable, el tiempo pasa más lento; y la mente es aburrida, tediosa y muchas veces molesta. Como nadie la controla, ella, la mente, nos bombardea con recuerdos o bien, en lugar de hacernos recordar, construye sentimientos que no dijimos pero hubiéramos querido decir, o cosas que hacer y no hicimos. Fantasea y recuerda la mente adolescente que adolece, nada más.

¿Por qué estar a solas con el pensamiento es tan melancólico? ¿Por qué no hay luz en la cueva? ¿Por qué casi todos rechazan la soledad y se buscan amigos o mujeres o parejas con quién vivir? El hombre es un animal social, en eso se cimienta la grandeza humana. Además, nuestra mente cuando vuela sola no es todo felicidad y alegría. La mente humana es triste de por sí, el alma humana carece de sentimientos felices, los cuales nacen muchas veces de opuestos totalmente negativos.

¿Pero qué se debe hacer para no estar solo? ¿És la soledad un fallo del sistema actual humano? ¿O és su estado natural? Recapitulemos. El hombre vive en sociedad, pero la organización humana nos impulsa a estar solos y esta soledad se relaciona con insatisfacción. Este punto es el detonante muchas veces de la soledad del alma, del estar vacíos. ¿Cómo en un mundo de 6.000 millones de personas se puede estar solo? Extraño paradigma que nos remite a nosotros mismos, evidentemente todo nace y termina en nosotros, o mejor dicho, lo que pasa por nuestras cabezas. Y ahí es donde me he quedado: "somos seres socialmente individuales, melancólicos y vagamente felices".

Fdo:

Un humilde redactor

El Páramo de la Soledad. La vida interior, viaje de ida y vuelta hacia ninguna parte.

2010-05-04T19:37:00.006+02:00

El jardín de la soledad es una idea latente que ronda mis quehaceres diarios. El momento del “paseo”, es una estaciónde vuelta a casa nocturna, es la noche el gran elementoconservador y constructivo de todo mi entramado personal.

La noche es el estado cultural básico del hombre. Una vez dominado el fuego, pudo iniciarse lo que hoy conocemos como cultura. Es ella, la noche donde el ser humano se sientesocial. Es la sophia griega.

La noche de los tiempos es mi jardín, imaginado como un páramo a oscuras, vivido como una lectura. Junto con el nacer de cada día o la nostalgia de una época mejor, la búsquedadel Edén bíblico es una preocupación “occidentalmentebásica” (por cierto véase la ironía de la idea anterior si se produce un casual cambio de la “o” por una “a”). Pero cada cultura busca su razón existencial, muchas explicaciones han habido y entre ellas está nuestro jardín, como también está el monte Olimpo, los jardines del emperador chino.

El páramo de la soledad es un estadio mental, un proceso que nos hace revivir desde nuestra más tierna infanciahasta nuestro momento actual.

Un páramo es un terreno yermo, raso y desabrigadoy mi visión de mi mundo interior es un espacio vacío, donde la nada se extiende. Pero este espacio tiene su evolución,una evolución ligada a mi pequeño paseo por él.

Los páramos de mi mente son lugares fríos, donde la noche reina y quién sabe si llegará a haber un amanecer.

Fdo:
Un humilde redactor

CUANDO NIETZSCHE LLORO

2010-05-03T12:26:00.009+02:00

Cuando Nietzsche lloró
amaneció un cielo
gris y helado
de estalactitas kamikazes
golpeándome en los ojos
al son de Schubert
y su Serenata D.957,
mis manos olían a tu coño.

SALVACION II

2010-04-16T03:30:00.004+02:00

En el cielo de cenizas
dos pájaros cruzan
sus vuelos sin decirse nada,
todo huele a muerto y a humedad,
mientras, la niña
de rasgos árabes
con aroma a azahar,
ojos de gata lunar,
nariz indiscreta
(bendita virtud)
labios vírgenes
y acarminados
y uñas pintadas
de rojo
sigue silbando
al son de la melancólica melodía.

Este es el resultado

2010-04-12T19:19:00.004+02:00

Sigue siendo fascinante el comprobar cómo el alma del artista- ese crisol de inquietudes, pasiones y cruzadas del corazón- siempre termina esculpiendo un universo propio que arrebata la propia identidad del creador, logrando que no lleguemos nunca a conocer al hombre, sino a su fondo; y que todos nuestros interrogantes choquen ante la impenetrable planicie de sus fotografías y sus retratos, blindados por la magnitud y la masa de sus propias obras.

Conocer a Lovecraft, póngase por ejemplo, es ya imposible. Todo tentativa de aproximarse a las particularidades de su vida privada queda anulada por su expreso deseo de refugiarse tras el papel. Las innumerables cartas y biografías resultan insuficientes para desenmascarar a este heroico freaky que, bajo el aterrador clasicismo de su pluma, redujo a la humanidad al tamaño de un guisante. Asimismo, el pordioserismo desvergonzado de Bukowski queda más representado por el propio contenido de sus textos, brutales y provocadores, que por las consabidas anécdotas de su biografía. Nunca veremos a Kafka o a Pessoa realizando un discurso, pero la esencia de sus pensamientos, la veracidad de sus genuinas filosofías están ahí, latentes en sus relatos y en el fondo de sus vetustos baúles.

Resulta de lo más placentero navegar de autor en autor, de estilo en estilo, de época en época, y descubrir así un apasionante conglomerado de identidades, de miradas, de formas de entender la vida. Los distintos arcos del arte componen, entrelazados, un diáfano reflejo del carácter humano, tan heterogéneo, imprevisible, inclasificable, irrepetible.

Ese mismo hecho me hace disfrutar como un loco cuando descubro, quizá bajo la enmohecida trampilla de un cabaña abandonada, que lugares como este espacio siguen vivos. En la Chustería unos afilan el mango de su sarcasmo y su ironía, estos regurgitan la malevolencia de sus neurosis nocturnas, aquellos atrapan su compleja captación de la realidad en la armonía de unos pocos versos... unos gritan, otros susurran; en suma, todos confiesan. Este es también un hermoso espejo para la humanidad.

Semanasanteando

2010-04-08T03:43:00.009+02:00

Otro año más Nuestro Señor ha muerto y ha resucitado. Sinceramente, ¿es que no has aprendido ya?

Joder, no sé, ¿cómo lo haces?, ¿cómo lo haces para que, tras nacer en Diciembre, en Abril tengas 33 años?¹. Pero, hijo, sabes que no vas a llegar a verano, que te van a traicionar, tío, cuídate, o dile a tu padre que este año te lo tomas de vacaciones. No se, de verdad, yo me lo pensaría.

Lo único bueno de Semana Santa no es que empiecen las vacaciones a mitad de semana y se prolonguen durante la siguiente, cosa que no he entendido, sería como Media Semana Santa o algo así (vamos que ya nos la están colando de nuevo). Volviendo al tema, lo mejor de estas fechas tan señaladas es el cartelito colgado en todas las iglesias que pone:

"Cerrado por defunción del jefe"

¡Qué felices seríamos si eso fuese verdad! ¡Qué jolgorio mundial habría! He ahí el porqué lo celebramos. Se ha muerto, sí, por fin. Ahora y hasta el Diciembre siguiente empieza el año ateo, la mejor temporada, el calorcito y la desnudez parcial femenina.

Jesucristo se toma unas vacaciones y sus sucesores, sus "piedras sobre las que fomentarás mi Iglesia" (dudo mucho que Chusete dijera semejante tontería) se dedican a recordarnos que murió por nosotros, normal, lo crucificaron unos romanos (¡Están locos estos romanos!). ¡Quién si no, nosotros, la humanidad, mató a un greñudo barbudo que predicaba el amor! Evidentemente hablamos de... ¿John Lennon?

Ahí es donde quería llegar, si Jesucristo es un barbudo melenudo y John Lennon también, y según Lennon eran más famosos que Jesucristo, y Lennon estaba con Yoko Ono (Diox, como odio Fluxus, unos "mirasomoslosnuevosDadá" - Marcel Duchamp ESTÁ muerto, no está mal recordarlo), pues eso, que Yoko Ono mató a Jesucristo y éste se cargó a los Beatles². Claro, después de tanto budismo y chinismo en la música de los Beatles, Yoko Ono, el summun de todas estas creencias, insufló en Paul McCartney un exacerbado puritanismo religioso que le llevó a creer en Nuestro Señor y por ello intentó volver a los origenes del grupo, el rock, y la cagó, yéndose el grupo al garete.

Pues lo mismo con el Cristianismo. Yoko Ono llegó con un Delorean (¡Dios mio Doc, has construido una maquina del tiempo en un Delorean!) al pasado y tras decirle a Judas que le hacia una performance, lo sedujo hacia los artistillas de turno (recordemos Fluxus) y este traicionó a Jesucristo-Lennon y Judas-McCartney vendió a este último a los romanos-Yoko Ono que lo colgaron, perdón crucificaron. Está todo claro, y ya lo dijeron Def Con Dos:

"La culpa de todo, la tiene Yoko Ono."

Fdo:

Un humilde redactor

(A ti, Aponia, que tanto amas Fluxus, un pequeño texto que bien podría ser de tu cosecha)

1 O eso o cada año nace un Jesucristo y 33 años después se muere para salvar a la humanidad, que, como no da una para bien, hay que salvarla cada año. También puede ser que todo sea una ilusión, que Jesucristo sea Neo y todo esto sea Matrix. O una razón evidente que me viene a la mente (juas, un pareado) y que puede ser que sea la correcta: meten al nuevo Jesucristo en la cámara del tiempo esa de Dragon Ball, donde un día es un año, asín que éste se pasa un mes metío y claro, al salir, ya ha cumplio los 30. Vamos que no se lo cree nadie.

2 Con estas premisas también se deduce que Lennon es Dios, o al menos su hijo, y si seguimos por ese camino podemos seguir con que Yoko Ono es María Magdalena, a fin de cuentas una p---.

Cuando el alma se sale por la boca o el vómito existencial nocturno.

2010-04-03T02:36:00.008+02:00

Paso atrás, paso atrás, paso atrás, paso atrás, paso atrás, salto mortal hacia delante.

Tímidos "deberían", algunos "debería" e incontables "deberías".

Caer de pie se ha convertido en una meta; mancharse el pecho y pintarse los labios con la sangre propia sintiendo placer, en un vicio, una adicción, una enfermedad.

Al sentir que parte de la conciencia se desdobla de mi yo en un stand by deseablemente irreversible, se excitan todos y cada uno de mis poros obstruidos de mentiras, vapor tóxico atemporal generado por un maltatado sistema límbico y mil errores empolvados en un cajón.

Los silencios se transforman en medianoches acompañadas bajo sábanas almidonadas, en deseos guturalizados brutalmente, en recovecos de cuerpos desconocidos que caen a un vacío invicto sediento de arterias llenas de recuerdos.

Al rozar a oscuras unos labios que ocultan una lengua que no habla mi idioma, algo más se apaga en mi interior, dejándome en una penumbra nicotinada y turbia, con el corazón apergaminado tras malgastar palabras ahogadas en aguarrás reciclado incontables veces.

Tras mirarme las manos sucias y la cadera lechosamente desnuda me pregunto cuántos pasos es capaz de dar un pie con un ojo tatuado.

SALVACIÓN

2010-03-26T06:19:00.011+01:00

Con tu pañuelo blanco en el cuello,
tus dedos finos y eternos
dibujan al alzar
la estela de mi existencia
mientras tarareas
con voz aguda de niña
el canto de tu nombre.
Tu mirada de horizonte celestial
en tus órbitas rasgadas se refleja.

(Gracias Chus por tu bondad y gracias a todos los miembros de La Chustería por la cortesia, salud!!!)

GOLONDRINA

2010-03-26T06:19:00.010+01:00

Torso embuchado
de blanco amanecer,
sables de la noche
con filo curvo
y luciente,
vuelo desbocado
que sube al caer
con la virtud que lo engrandece.

Monólogos de oscuridad, mañanas de dolor

2010-03-25T18:30:00.002+01:00

Anoche, Noelius y Danielius dieron un festival de monólogos en el Bar Ideal (de verdad, que se llama así, que no os tomo el pelo, aún...).

Tras esta actuación se cumplieron una serie de máximas como no bailes rock´n´roll en el Corte Inglés, que los chistes escatológicos son más graciosos cuanto más borracho vas, no salir un miércoles y por supuesto, no juntar a, mínimo, tres escritores de La Chustería de farra, eso crea oscuridad en la noche y hace confusas las mañanas, ¿eh Aponia?

Las mañanas de resaca son infames, pero las mañanas de resaca de los jueves son cuanto menos curiosas, sabiendo, en mi particular caso, que "una serie de eventos ineludibles" se aglutinan este fin de semana, empezando ayer miércoles, siguiendo con el Teatro del Absurdo de hoy y demás "workspace" del fin de semana.

Porque tenemos que reconocerlo, la vida del estudiante es muy dura. Una mañana voluntaria de dolor, de resaca, debe sufrirse en todas sus consecuencias, ni ibuprofenos, ni nada que se le parezca, solo café. Nada más, café y comida, para asentar el estómago y crear un Pollock en el Roca. Sí, era un chiste de mierda.

Con esta profunda reflexión me despido de todos vosotros hasta más ver, y lo hago como antaño:

A MAMARLA

Fdo:

Un humilde redactor

LA MARAVILLOSA HISTORIA DE MARTíN Y LA IMPORTANCIA DE BEBER LEJÍA

2010-03-24T13:27:00.004+01:00

Como cada viernes, Martín se disponía a revisar su colección de cromos de filósofos importantes de la historia. Ya le faltaban pocos para completar la colección. Tenía un par de sobres nuevos y se dispuso a abrirlos con nerviosismo...¡Mierda! Era la cuarta vez que el Demiurgo le salía repetido. No podía creerlo, estaba tan enfadado... quiso llorar, gritar, flagelarse o, lo que es peor, torturarse a si mismo viendo imágenes una y otra vez de Marujita Díaz. “¿Por qué el mundo es tan cruel?” Pensó. Necesitaba consolarse, encontrar algo que pudiera hacerle sentir mejor. Tenía la solución. Se dirigió al armario de utensilios de limpieza que tenía ordenado meticulosamente y agarró el elixir que le haría volver a encontrar un estado de ánimo equilibrado. Realizó su particular ritual con calma: se sentó sobre la mesa, puso un “tapetito” de ganchillo (regalo de su abuelita) y colocó encima una copa muy pequeña. A continuación, y de una forma magistral, quitó el tapón de la botella de lejía que antes había conseguido y dejó que el líquido invadiera la porción de copa correspondiente. Se concentró, recitó una oración y lo bebió de un trago. Cerró los ojos, para disfrutar de aquel magnifico saber ardiente por su garganta. Y no sabe cuanto tiempo estuvo así. Al volver a abrir los ojos, todo había cambiado, era maravilloso, como estar metido dentro de un cuadro de Dalí. Los colores vibraban y todo estaba en constante movimiento. Se levantó de la silla, como un zombie colocado. Avanzaba lentamente, con los ojos muy abiertos, observándolo todo... De repente, distinguió una figura extraña que se había sentado en su sofá. Se acercó. Era un tipo desnudo, que bebía vino. Lo reconoció inmediatamente, cromo nº 51 “Diógenes Laercio”. ¡que maravilla! Y justo estaba en su sofá.

¿Dónde está tu barril?- preguntó Martín.

Lo perdí ayer en una timba.

¿Crees que el universo flota?

Creo que el que flota eres tú.

Y no le faltaba razón, pues Martín comenzó a ascender hasta darse de cabeza con el techo de su habitación. Al momento, una melodía conocida invadió toda la estancia “This is the end, beautiful friend...” Martín podía nadar sobre el techo y se dejó llevar, había burbujas de colores, de todos los que pudieses imaginar. Divisó en una esquina una pequeña ventana y se asomó por ella. Estaba dentro de un caleidoscopio con imágenes de gente bailando a cámara lenta. Le pareció estupendo y comenzó a bailar, se desató, se le fue la cabeza, todo era fantástico, felicidad extrema, una experiencia extrasensorial jamás sentida... De repente, algo lo sacó de aquella euforia que experimentaba “¿Mamá?”

-¡Me cago en la leche, Martín, ACABATE LAS MALDITAS LENTEJAS!

Marzo

2010-03-23T23:47:00.004+01:00

¡Oh Marzo!

Mes adolescente

¡Oh Marzo!

Dador de vida

¡Oh Marzo!

Del invierno recogida

¡Oh Marzo!

Principio de alegría

¡Oh Marzo!

De polen respira

¡Oh Marzo!

Mi Ventolín te venera

¡Oh Marzo!

De vidriosa mirada

¡Oh Marzo!

De entrecortada respiración

¡Oh Marzo!

Del pañuelo se guía

¡Oh Marzo!

De alergia contenida

¡Oh Marzo!

Estornudo ante ti

(Dedicado a ti Pablollo, una poesía del tiempo. Tú, un poeta de otro tiempo. Gracias por todo, por seguir en este blog, por la ARTEA, porque siempre se puede contar contigo, y porque sé que algún día serás grande. Para ti mi única poesía.)

Fdo:

Un humilde redactor

La revisión social. El tercer estadio de la coexistencia social.

2010-02-03T19:36:00.016+01:00

La puesta en práctica de la coexistencia social se ve condicionada por muchos factores.

El imposible tercer estadio, la revisión social implica la nulidad de mi teoría. Es prácticamente imposible iniciar una revisión social para fomentar una nueva organización social, ya sea esta un ideario o un imaginario, una utopía.

Eso es la coexistencia, una bonita utopía, una nueva forma de llamar al marxismo o al anarquismo. Mas bien lo veo como un socialismo utópico, pero la teoría la reduce a una identidad grupal, tan peligrosa como el estalinismo, el totalitarismo franquista o el nacional-socialismo alemán.

Pero veamos esa revisión social como podría dirigirse.

Recordemos la idea de la coexistencia como las relaciones implicitas ("acuerdos de coexistencia") entre los entes individuales para la convivencia. Estos puntos en común nos dirigen hacia la "conciencia colectiva", la llamada experiencia social, la cual es la base y unidad del ser humano y a la vez su divisor. El ser humano es ante todo un ser social, un ser que ante todo convive en sociedad, y en ella se desarrolla el potencial humano.

Para iniciar la revisión social debemos individualizar la experiencia, un proceso transitorio para poder llegar a nuevos acuerdos, a nuevas relaciones y reestructurar el problema de base de la coexistencia social, la experiencia social.

La revisión social es un estadio individual dentro del colectivo, tras él solo existe una nueva coexistencia, nuevos acuerdos, nuevas organizaciones. Bonita utopía.

La estructuración física humana nos remite de un único organismo, a una organización de organismos, ya sea un conjunto pluricelular complejo como es el ser humano o un conjunto de organismos individuales organizados bajo un mismo lema o ideario común, como es una sociedad.

El ser humano solo copia estructuras de la naturaleza, lo hace inconscientemente. Es el instinto del ser humano. La sociedad no es más que una copia de la estructura de la naturaleza.

El inicio de la revisión social viene dada por la especialización humana de la experiencia.

La especialización de la coexistencia, la llamada especialización humana, derivada de la puesta en práctica de la experiencia social nos permite adentrarnos en el proceso de individualidad de la experiencia, ya que al especializar la experiencia social no hacemos más que individualizar esa experiencia, y aunque la especialización esté en límites de individualidad la idea colectiva de la experiencia, los trazos y lazos, los nexos entre entes sociales, siguen su curso buscando una nueva manera de relación.

Los acuerdos de adaptación, la derivación de la experiencia social tras un proceso de especialización y posterior asimilación por el ente humano (ya sea físico o social) son el medio para la integridad del proceso de regulación de la individualidad de la experiencia mediante la especialización.

Dejemos claro estos puntos y divergecias confusas.

La revisión social es el proceso por el cual se individualiza la experiencia y se inicia un nuevo proceso de puesta en marcha, un reinicio. Un estadio individual dentro del colectivo, repito.

El inicio de la revisión social es implicito a la puesta en práctica de la coexistencia social. Como la coexistencia tiene un grave problema, la experiencia social, ésta debe ser adaptada para la practicidad mediante la especialización humana de la experiencia y su posterior adaptación a la teoría, cuya función cumplen los acuerdos de adaptación.

Los acuerdos de adaptación, especializaciones de la experiencia colectiva, son reguladores de individualidad en el pre-proceso de la revisión social.

La implantación de la coexistencia debe hacerse como un proceso gradual, y ese proceso debe regirlo y normalizarlo la adaptación del ser humano, el cual debe mirar hacia atrás, a sus sociedades, y debe tomar ejemplo de la practicidad, debe analizar la sociedad, analizándose él primero, porque es del individuo, de la unidad de donde nace toda colectividad. La colectividad no es más que la suma de individuos.

El cuarto estadio llama a la puerta: La reestructuración social.

Fdo:

Un humilde redactor

Los mejores

2010-01-09T18:55:00.006+01:00

Sólo los más grandes pueden hacer auténticas versiones, que igualan o incluso superan las originales.

Esto es London Calling de The Clash versionado por El Boss.

A disfrutar.

Asiduos

2010-01-06T06:03:00.002+01:00

Mi humilde morada, mi pequeño cafecito, mi librería, el sentir digital de recuerdos que trasformados en líneas de código perdurarán en la eternidad.

Rememorando viejas glorias y épocas de la vida veo este lugar como mi pequeño rincón, en este blog, durante sus andaduras en la red, existen historias ocultas, recuerdos y una pequeña parte de mí que se digitaliza hacia el exterior, en busca del compartir o de la iluminación divina.

Es este blog un lugar de encuentro, siempre lo pensé así y es por ello que os incito a escribir en él, es un orgullo que vosotros, camareros de mi pequeño Cabaret Voltaire, escribais en él, porque todo se reduce al compartir, mientras os tomais un café, servido a gusto del consumidor se degusten unas líneas existenciales de Lars, esa magia de Ilitia o una poesía de Pablollo, grandes entre los grandes. ¿Qué decir de los consejos del sabio Kambei o la aguda escritura de Dëagol? Es verdad que este no es vuestro sitio, vuestro café, pero este antro de mala muerte que es La Chustería, además de ser mi blog es el vuestro, y sois vosotros los que lo manteneis vivo. Gracias, de todo corazón.

Todo ello me enriquece, me fomenta y aunque hace meses que no escribo me esfuerzo por ello pero no puedo, es superior a mí, la gracia, el don divino, la inspiración, cabalga por una llanura mientras me escondo acechándola en una selva de dudas. Lo sé, hace tiempo que no escribo y todo lo que de mi puño nace termina ardiendo. Antes sentía que este pequeño lugar era un lugar para respirar, pero no puedo hacer otra cosa más que navegar. No es mi mejor momento, pero no podía hacerme mejor regalo de reyes que publicar la primera entrada en mucho tiempo, para así iniciar un año nuevo de diálogo, propuesta y debate.

Quizá obligándome a escribir mensualmente para una publicación pueda salir de mi puño algo decente en mucho tiempo. Solo os pido que me sigais acompañándo como lo habeis hecho hasta ahora.

Fdo:

Un humilde redactor.

La croisade

2009-12-09T06:59:00.004+01:00

"Supongo que lo descubrí cuando fui al internado. Allí aprendí que el hombre es malo por naturaleza, y que hay que aprender a defenderse. Aprendí que hay que luchar todo el tiempo, sobre todo siendo niño. Estoy hablando de luchar, es decir, darse palizas, lucha física".

Michel Houellebecq

Llega una edad en la que, mansamente, se acepta la idea de la inconsistencia de la felicidad. Mansamente, porque en el fondo no existe otra opción, salvo quizá la de fingir que no la hemos aceptado. Es una rendición espiritual que, al adelantarse por mucho margen a la física, ejercemos de forma prematura. Nunca deja de asombrarme la habilidad con la que la gente niega haber capitulado espiritualmente, y prosigue su camino esperando a la felicidad no ya como estado definitivo y continuo, sino como estado efímero y oscilante: la breve recompensa para la angustia con la que hemos tenido que lidiar. Se busca un laurel de quince minutos de duración.

Muchos creen que conseguirán retener ese laurel en el momento de la expiración, pero esto no suele suceder. La mayoría de los seres humanos mueren con poca dignidad, negándose a retirarse silenciosamente; incapaces, sobre todo, de aceptar la idea de marcharse sin haber dejado huella. De por medio, queda un mosaico de vivencias y sensaciones -a menudo distorsionados por caprichos de la memoria- que no puede legarse a nadie. Suponiendo que ese será nuestro final más probable, lo lógico es preguntarse qué demonios hacemos aquí.

Pero no hay respuesta. Es la única pregunta que no la tiene, porque al igual que sucede con la felicidad, no existe un estado ni una respuesta definitiva, sino una respuesta constante; una revelación que empieza desde este preciso momento y se expande a cada paso, a cada pensamiento, a cada parpadeo. La razón de ser de la existencia no puede comprenderse en sentido unidireccional, sino en sentido absoluto. Se encuentra en la lectura de todo libro, en la escucha de toda canción, en el flujo de toda conversación, en la ira de toda discusión. La "gran respuesta" no se alcanza, sino que se posterga: de algún modo nos acompaña, aunque marche siempre unos metros por delante. Por eso los filósofos han atacado sin piedad a sus inquietudes y preguntas en lugar de encogerse de hombros. El porqué siempre representa un preludio para nuevas capas de información que poco a poco se van separando, revelando tras ellas todo un panal de preguntas que a su vez conducen a panales más anchos. Es abrumador saber que nunca terminarán las preguntas, pero alentador el saber que siempre habrán nuevas respuestas. Se vive para invadir la verdad, no para tantearla.

Y de hecho, esta es una magnífica manera de ocupar el tiempo, de vivir con el cerebro desengrasado. Me irritan las palabras -muy auto-propagandísticas, por cierto- de Houellebecq porque transmiten una pseudofilosofía confusa, alienada, según la cual el hombre debe vivir en posición de guardia, siempre dispuesto a reclamar su espacio vital. Pero lo cierto es que los puños sólo sirven para romper la mesa. Mientras la lucha física deforma la materia, la espiritual la separa parte por parte hasta comprender definitivamente la razón de ser del conjunto. Para todas las cuestiones que atañen tanto a la vida como a la muerte, esa es la única cruzada que vale la pena. La lucha física deja cicatrices y cardenales. La espiritual, arrugas y luces. Un sinfín de luces.

La coexistencia social aplicada

2009-07-26T03:40:00.010+02:00

La coexistencia social aplicada es inexistente. El ideario diverge de la experiencia. Este problema nos lleva a una búsqueda de una solución.

El pilar básico de la experiencia social es la diversidad del "yo" y su ramificación en la experiencia social. Pero tenemos algún problema: la especialización humana, la adaptación y las experiencias en sí.

La utopía de la igualdad partiendo de la base de que somos "cúmulos de experiencias" se diluye, no en su ideal pero sí en su practicidad: El ser humano es un conjunto de experiencias y como tales, aunque comunes son individuales, nadie, evidentemente va a sentir o experimentar lo de otro ser humano en sus mismas condiciones.

Aquí entra nuestra idea de la especialización humana. Dentro de la red que cada uno somos, ese universo, que insisto somos, se especializa. Tenemos un ideario de sensaciones que cada uno vive de su propia manera, la experiencia adquirida es diferente aunque la idea de esa sensación sea la misma para todos. En este punto consideraremos individualidad como especialización de la experiencia, siempre buscando la aplicación de la teoría de la coexistencia social.

Esos acuerdos sociales (recordemos coexistencia social como puntos en común entre individuos) entre individuos pueden ser de varios tipos. Ahora mismo puedo distinguir acuerdos de coexistencia, la base de nuestra teoría filosófica, y acuerdos de adaptación.

Los acuerdos de adaptación surgen como un problema al buscar la indiviualidad latente. La especialización del ser humano es inevitable e imparable, a mayor experiencia mayor indiviualidad. Pero los acuerdos de adaptación nacen de las leyes sociales creadas por el artificio humano. Así acuerdos de adaptación pueden ser las hoy llamadas razas, el mundo moderno y demás ideario identificativo.

Expongamos este punto. Acuerdo de adaptación: Podría llamarsele de otra forma como acuerdo de distinción pero quiero hacer hincapié en adaptación porque el ser humano se especializa y se adapta. La adaptación es un paso secundario, tras la especialización de la coexistencia social, la experiencia social resultante adapta esa idea y acuerda divergencias para que el proceso de coexistencia/experiencia se encamine, encarrile en una dirección u otra.

Es verdad que el ser humano necesita una andadura o evolución, una pequeña guía, pero es esa guía la correcta o el ser humano debiera crecer en todas direcciones y no solo en dos (hacia adelante o hacia atrás).

Las experiencia vividas pueden trasmitirse y eso que llamamos tradiciones, serían, por ejemplo, nuestros acuerdos de adaptación. Dejando las adaptaciones fisico-forzosas, lo humano nace de sentirse vivo, y esas experiencias marcan de diferente forma a diferentes seres. Con ello me surge una duda: ¿puede el ser humano juzgar qué experiencias son buenas y cuáles son malas para la evolución de la coexistencia social?

Es verdad que la programación humana (nuestros acuerdos de adaptación) fuerza la coexistencia social, y ésta fuerza, a su vez, a la experiencia social y ambas, además, están forzadas en su base por las experiencias primarias. Son estas experiencias un primer problema. Debemos saber interpretar las experiencias, pero con ello estamos cohibiendo nuestra libertad en la experiencia social.

Ni el ser humano es libre, ni la humanidad coexiste, ni nuestro ideario llegará más lejos de un mero esbozo. Pero este es un punto donde la experiencia primigenia debe luchar por hacerse entender y no ser un problema. Debemos mirar nuestra experiencia social, nuestro acuerdos de adaptación y nuestros acuerdos de coexistencia, la revisión social es el siguiente paso para la evolución de la teoría social.

Revisión social de la individualidad colectiva, adaptación social del individuo como ente multipersonal, experiencia social especializada.

Onanísmo intelectual.

Fdo:
Un humilde redactor

La problemática del yo y la coexistencia social.

2009-06-24T21:01:00.005+02:00

El verano llega planteándose curioso, en un mar de dudas, en un ideario crítico y cínico. Replantearse el día a día para conocerse a uno mismo. Esa es mi meta en la vida, creo que para ello he venido a este mundo, he nacido para conocerme a mi mismo.

El otro día un chico de la facultad me planteaba que era el "yo", mi contestación se limitó a que somos un cúmulo de experiencias, adquiridas por nuestros sentidos y la suma de las experiencias de nuestro entorno, el "yo" es la suma de todos estos factores tan distintos. Somos un pequeño universo, el centro del mismo.

Por ello podemos decir que, evidentemente, desde nuestro punto de vista, somos el centro del universo, todo gira a nuestro alrededor porque el vivir, el sentirse vivo, la mera existencia, el dia y la noche gira en torno a las experiencias que adquirimos por nuestros sentidos, que una vez procesados por nuestra razón nos dan la idea de realidad, nuestro visión del mundo. Queramos o no estaremos siempre en el "centro" del meollo personal.

Somos seres sociales y partiendo de esta definición anterior somos seres egoístas por lo que se crea un conflicto entre la sociedad y el individuo. Mi manera de entender este dilema nace de que el vivir en sociedad no es más que pequeños acuerdos para la coexistencia de esos miles de universos. Es una idea simple para un pequeño razonamiento filosófico.

La coexistencia social plantea varias cuestiones a un nivel superior del comportamiento social.

Digamos que si todos somos un cúmulo de experiencias nuestra integridad se puede diluir, pero eso puede controlarse con las experiencias personales, con el día a dia del sujeto, que limitado en un "físico", nuestro cuerpo, puede dominarse a si mismo, la función de recolección y adecuación de nuestra mente hace que la integridad del "alma" permanezca dentro de este desorden sensorial.

La otra cuestion que nace de la coexistencia social es que si somos cúmulos de experiencias diversas no hay seres superiores, no hay razas, solo existe la experiencia social. La experiencia social, por fuerza nos iguala unos a otros, porque dentro de nuestras individualidades nos reduce a lo básico del ente humano, todos, absolutamente todos somos cúmulos de experiencias, y por ello no puede nadie gobernar a otro, compartimos experiencias, socializamos, nos comunicamos pero la idea innata de superioridad-inferioridad no existe por la sencilla razón de nuestra primaria experiencia.

La coexistencia social es un hecho, es una de las grandezas del ser humano y la experiencia social es la vida misma, la raiz de la humanidad. Pequeñas divergencias físicas hacen de cada ente social un individuo, pero lo que nos impulsa a seguir adelante, nuestra fuerza interior es la experiencia, somos sacos de datos procesados hasta el extremo, somos un bloque de arcilla que se modela con el tiempo.

Por ello pienso que mi paso por este mundo se limita a mi propio conocimiento, puedo ponerme en la piel de otros pero mi divergencia es la experiencia social, mi onanísta búsqueda del yo se reduce a seguir hacia adelante, por muchos temporales que vengan.

Coexistencia social, experiencia social, coexitencia onanista, socialización intelectual:

Onanismo intelectual.

Fdo:
Un humilde redactor

Oración

2009-06-18T17:06:00.009+02:00





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Pierdo el tiempo pensando en lo escencial
que a veces dejo pasar
cuantos instantes he
ignorado ya
capaces de haberme cambiado

y no hay oración
capaz de decidir por mi
oh señor, no queda otra opción
y jamás me vuelvo a arrepentir.

siempre hay una disyuntiva
ante la cual siempre hay que elegir
no queda otra alternativa
y rapidamente hay que decidir

y no hay oración
capaz de decidir por mi
oh señor, no queda otra opción
y jamas me vuelvo a arrepentir

y no hay oración
capaz de decidir por mi
oh señor, no queda otra opción
y jamás me vuelvo a arrepentir.

Héroes del Silencio

Fdo:
Un humilde redactor

El retorno del señor de la noche

2009-05-05T18:45:00.005+02:00

La vida es un cúmulo de circunstancias unas más abstractas otras más demenciales.

La vida del individuo nace y se desarrolla como un ente diferente, unitario y "occidental".

Occidental por dos motivos, uno porque se relaciona con el mundo de nuestro alrededor y como tal es "occidental" y dos por la relación intrínseca entre la muerte del sol y el indicador de posición del oeste, nuestro occidente. Nuestros queridos EE.UU

Divagando y creando constantemente este refugio en la cueva ancestral del conocimiento humano, esta búsqueda de sabiduría en busca de la iluminación, los lagos de Pokara en busca de nuestra flor de loto he divisado la ideología humana básica, he visto cosas que vosotros jamás vereis y he navegado más allá de Orion, por la puerta de Thanhausen y no se aún el porqué de la existencia humana ni nuestra dirección en busca del Nexus 6 de Phillip K. Dick.

Solo se una cosa, que tenemos poder, que debemos usar ese poder para crear, para poder sentirnos orgullosos de nuestro quehacer en la vida diaria. Como dije poco antes de emprender este viaje lisérgico por el conocimiento humano, somos tan poderosos que no nos lo imaginamos y no aprovechamos nuestro poder para ser felices; la felicidad, ¡qué debate existencialista!, representado en el cuerpo de una mujer, y femenino como ella, la sabiduría, sophia, ella es nuestra vida como es a la mía los lares de la existencia de la felicidad.

Necios somos al no disfrutar de nuestras posibilidades, mientras ese letargo, paso, ficción, término que es la muerte se acerca sin poder evitarlo.

Clamad lo que es vuestro, gritad por vuestra lucha, luchad por vuestro yo, existid

El señor de la noche ha regresado. Ahora no hay vuelta atrás.

Fdo:
Un humilde redactor

Polo opuesto

2009-02-22T22:31:00.006+01:00

¿Por qué me haces esto?
Tenía tantas ganas de verte, de oírte, de abrazarte.
Tú también ¿Qué ha pasado?
Ella me mira tristemente, no sabe cómo hacerlo.
Puedes contármelo, intentaré comprenderte.
Me pierdo en su pelo mientras ella sigue pensativa.
Su cara refleja el malestar, la delicadeza de la situación.
Me mira a los ojos haciendo estremecerse algo en mi interior.
Echaba mucho de menos esa sensación agridulce, esa intriga, ese cosquilleo.
Mantenía la esperanza de que algo hubiera cambiado.
Sentía el miedo royendo mi alma.
Temor a lo habitual y también a lo desconocido.

¿Sientes lástima por mí o por ti misma?
No puedes contar conmigo, jamás podrías comprenderme.
Somos muy distintos, tenemos que acabar con esto.
Tus ojos contradicen tus palabras.
Agacha la cabeza, no me mires a los ojos.
No lo hagas si vas a engañarme, si pretendes que confíe en tu indiferencia.
Imposible es el adjetivo más doloroso del diccionario.
Después de esto, nada sería lo mismo.
Las cartas se perderán, las llamadas irán disminuyendo.
Nuestros caminos se alejarán y será demasiado tarde.
El frío acariciará suavemente nuestros músculos palpitantes.
La desidia se apoderará de mí, apatía impropia de mi irritante optimismo.
Por una vez comprenderás que sí tenías corazón.
No nos merecemos terminar así.
No me ofrezcas tu hombro, no lo necesito.
Vales menos de lo que siempre creí.
La sangre se verá presionada por puñales afilados.
No nos lo merecemos.

¿Sabes que me gustan los retos?
Para mí siempre fue un reto romper las barreras que nos alejan.
Tu frialdad no va a acabar con mi ánimo.
Es justo que no me dé por vencido.
Es injusto que lo hagas tú.
Es injusto que trates de ocultar la realidad.
No somos tan distintos.
Parece más difícil de lo que es.

Manifiesto

2009-02-16T10:25:00.005+01:00

Quisiera olerte. Sé que estás ahí, en algún rincón del crepúsculo de este sótano. ¿Porqué no me tiendes la mano? Juntos podríamos hacer lo extraordinario. Recorrer, por ejemplo, galerías imposibles en la ciudad de los Inmortales de Borges. Hacer gárgaras en algún mar volcánico de Júpiter, allí a lo lejos. ¿Qué tal destrozar llantas de aluminio en toda una hilera de Lamborghini's? Se me ocurre una mucho mejor, compañero: asaltar la reserva del 68 y entrechocar los nudillos, somos los inconquistables, la quinta de San Juan, ¡ofensiva tutu-pá! Quisiera gritarte al tímpano mismo que el camino es, se mire como se mire, permanentemente blanquinegro. Más de uno es, por naturaleza, incapaz de descoyuntar ese puta tiniebla, este hedor a yodo que hoy y siempre nos envuelve. No es ese tu caso. Devuélvele al caos su carcajada. Saca tu mejor espejo y haz que la luz de su propio astro corrupto les convierta a todos en piedra. Siempre te admiré por el sentido del humor que salía de tu chistera. Por ser capaz de barajar un mazo con los ojos cerrados. Pienso en ese tipo que se tambaleaba entre mis brazos en el parque de Canalejas, ebrio y contento como una castañuela, y no soy capaz de relacionarlo con lo que acabas de escribir. Pienso en una coleta rubia que desafía al horizonte, que duerme a la intemperie, que destroza noches a balazos, enfundada en una inmejorable escenificación del Quijote. Acuden a mí, como peces de colores, las memorias cojas del Lloixa. Como una obra de teatro. Con sus secundarios, sus entreactos, un telón verde de fondo, monólogos, antagonistas, circos. Y el soberbio aplauso del público que ha enmudecido con la simple presenciación de una historia, tu historia; miles de rostros que empequeñecen al lado de la huella que allí dejaras. Les has dado un soberbio hostión. Abre tu mano un poco más, deja que la sientan en sus caras. Grítales: "¡Yo os enseñaré!". Y verás un racimo incontenible de flores besándote los pies.

Es muy fácil, compa. Bájate un momento al garito y te cuento. Invita la casa.

Por si no te has dado por aludido, Humilde Redactor, va por ti.

Vacío y pérdida

2009-02-14T17:52:00.003+01:00

Sencillamente nada, vacío, blanco, grandes extensiones.

No se qué o cómo escribir, lo he perdido todo, mi último pasatiempo muere lentamente y no puedo hacer nada. No se cuando volveré, espero que pronto, pero el haz luminoso que me guiaba está perdido y no se escribir.

Parezco un niño, vuelvo a mi infancia, búsqueda de nuevos valores. Sueños irrealizados de una infancia perdida y cada vez más lejana.

No se escribir.

Fdo:
Un humilde redactor

Babilonia y el moho

2009-01-25T15:07:00.001+01:00

"La gente cree que el vacío es la nada, pero no lo es. El vacío es una plenitud discordante, un mundo atestado de fantasmas en el que el alma hace un reconocimiento".

Henry Miller, Trópico de Capricornio

Es lo que se siente en las noches de San Antonio de Benagéber, bajo esa luna como único punto brillante en el desolado páramo. Los jardines y las terrazas escupen eructos de buenas comidas, tenedores de plata, papel higiénico de terciopelo perfumado. Las estrellas difunden, sobre la superficie de las piscinas dormidas, el reflejo de un brillo solitario y suicida; nadie las atiende. Canto para ti y despierto a toda la comunidad, que pretende acallar al piojoso intérprete lanzándole sus trastos viejos y sus hijas fracasadas para que se tomen un baño con él.

¿Buscáis un texto con fondo filosófico, humano? Pasad página. Para vosotros no tengo más que un cubo lleno de vómitos. Los días se suceden en una insufrible conspiración llamada a roerme los huesos. Veo pasar inútiles con sus perros a cuestas; creen que los están sacando a pasear, pero son los perros quienes les calzan correas a ellos. A veces me pierdo por esta Babilonia mugrienta de urbanizaciones; cerca de un claro se extiende una pequeña masía que parece una torre de observación. Tintineo de llaves: una mirada perdida, una corza en el rebaño equivocado. Es castaña, delgada, lleva una edición de bolsillo de Saramago bajo el brazo. La riñen por haber llegado tarde. Ella escupe sobre las rosas, las pisotea, las embadurna con una bilis sangrante y no quiere contener la hemorragia. La gacela quiere huir de este rebaño pero no la dejan: creen que la calle la destrozaría. Si no fuera hija única, hace años que la hubieran dado por perdida.

Hay una brecha en la fortaleza: el flanco noroeste del muro no tiene verja. Un hijoputa como yo la podría saltar al instante. El azar entra por el túnel de lavado y se cubre el rostro con jabón: un robusto naranjo está erguido y cruzado de piernas al costado de la única ventana que reluce en el segundo piso. De pronto soy felino y tengo la luna mucho más cerca: reluce por el lado que nadie limpia, así que el pueblo no está iluminado, sino que lo abriga una especie de aura mohosa, olor a calcio roído. Salto al batiente, dos golpes al cristal. La cortina se desliza y ella casi se muere del susto.

Pero, amor, ¿no ves que no es necesario explicarte quién puñetas soy y qué diantres hago aquí? El tiempo y el espacio me han permitido llegar hasta aquí, así que ábreme. Bajo la puerta de su cuarto se introduce una oscuridad desprevenida y el eco de unos ronquidos resuena por toda la villa. La habitación es esférica y yo soy el nuevo eje que dejará de sostenerla. Cuántos libros, chèrie. ¿Te gusta mucho Saramago? Ajá. ¿Qué me cuentas de ése que escondes bajo las faldas?

Toneladas y quintales de plomo ardiendo. Una lluvia de coral reflectante, una explosión de incienso, y finalmente el ruido de una ola rompiendo contra la presa. Ella encaja perfectamente entre mis brazos y, además, posee una gran conversación... hasta que se apaga lentamente como una batería y cae rendida. Mañana por la mañana tendré tiempo de salir y observaré que la luna muestra su otra espalda. Me encanta limpiarle las telarañas a las familias bien.

El océano del pensamiento

2009-01-15T19:14:00.006+01:00

Nos encontramos sumergidos en un pequeño estanque que no para de crecer para convertirse en el gran océano del pensamiento. La transformación social (aceptada) nos hace divagar sobre el existencialismo humano, sobre la cualidad y cantidad del yo, sobre la individualidad de la gota de agua perdida en la extensa masa azul que es el pensamiento.

El óceano del pensamiento es un concepto que navega, nosotros lo hemos creado y lo estamos surcando, lo navegamos en busca de la individualidad de la gota de agua frente al inmenso mar que la rodea. Como seres racionales que decimos que somos, como filósofos vírgenes, puros poetas de la divinidad, piratas de la racionalidad y eruditos de la sensación, construimos la epopeya de Homero y la República de Platón en busca de la conciencia de nosotros mismos, de nuestra parte más visceralmente propia, la primera persona del singular, yo.

En este mundo acuoso, donde es dificil adaptarse ante una evolución adversa, las probabilidades de surcar el océano del pensamiento son cada vez más difusas, sabemos que podemos navegarlo pero no sabemos como, o no queremos verlo. Bajo una capa de individualidad, la fisura del yo deriva en el esparcimiento sustancial, deriva en la no-existencia del yo, en la negación del mismo y en la anulación y homogeneización de la entidad, en la disolución efervescente de nuestra integridad.

La pérdida del yo muere en el océano del pensamiento. Éste, en su inmensidad y homogeneidad, nos fortalece como gota de agua entre millones de gotas de agua, en la sal del mar o en la arena reposada del fondo, el océano del pensamiento no es propio ni ajeno, no es colectivo ni conocido, sencillamente sabemos que está como sabemos que cada día el sol ilumina adormecido el levante.

No sabemos donde está el océano del pensamiento pero conocemos exáctamente su emplazamiento, no sabemos quienes somos ni lo sabremos jamás. Solo intuimos hacia donde podremos nadar, en que dirección y si lo conseguimos surcar significará que no somos solo una sencilla gota en la inmensidad.

El océano del pensamiento, la razón de la existencia, la divinidad de lo humano, la sinceridad del individuo, arbande...

Fdo:

Un humilde redactor

Rock´n´roll Actitud

2009-01-07T01:56:00.003+01:00

Parafraseando una canción del Loco y una entrada del ArturoBus empiezo este 2009 blógisticamente hablando, o escribiendo. Empezamos.

Eso es lo que necesitamos, actitud, y actitud ante qué o quién: actitud ante la vida. Estoy harto de ver a la gente seguir al rebaño y como pastor que soy debo daros un toque de atención.

¿Las navidades qué significan? Las navidades son comercio, son dinero y son falsas esperanzas, falsas reconciliaciones y falsas promesas. La navidad es una más de las caras de la "Máquina", ese ente que todo lo controla, el Gran Hermano de Orwell.

¿Por qué despotrico de las navidades si todo el mundo sabe de qué van? Una, porque me da la gana, porque hace tiempo que no escribo y porque con un poco de suerte hay alguien que lo lee y cae en cuenta de que no tiene actitud ante la vida.

Volviendo al tema de la actitud, la navidad no es nada más que una fachada, toda la gente actua aparentando felicidad ¿Y que pasa si yo soy Feo, fuerte y formal? ¿Que pasa? No es que odie la navidad etc, no es que solo me traiga malos recuerdos familiares, no ese eso. Sencillamente me toca los cojones (esos que tengo cada vez más hinchados) que la gente este tan feliz a lo suyo con la que está cayendo en Israel, por poner un ejemplo. La actitud ante la vida es necesaria, y si yo (y cualquiera de vosotros, hermanos) soy como soy, actuemos consecuentemente. Si tú eres un hijodeputa, pues sigue siendolo y no te enmascares en una facha de lo que no eres, alguien amable.

La actitud ante la vida nos hace tener personalidad, tener un camino que seguir y coño, algo por lo que luchar. Tenemos que ser íntegros y consecuentes con nuestros actos. Lo hago por mis santos cojones y ya está. Porque yo soy así (y que clase que tengo).

Hijos mios, despertad, buscaos, encontraos y perderos de nuevo, en ese momento vereis que no os perdeis definitivamente porque algo os dice que debeis estar allí, esa es la actitud que os indica como debeis ser, es el camino del grande, porque todos somos grandes, y tenemos tupé.

La vida es muy puta pero porque la hemos pintado así, si tuvierais actitud, presencia, grandeza no sería tan mala, buscad esa actitud, meteosla por el culo y bailad rock and roll en la plaza del pueblo, en el corteinglés o donde os apetezca. Buscad algo en qué creer y actuad ante ello, eso es la actitud.

Podeis ser muy grandes, pero primero debeis saber que vais a ser muy grandes. Yo voy a ser una rock´n´roll star, es mi destino. ¿Y el vuestro?

No servir, no gobernar, no retroceder ni un paso atrás.

Despertad y gobernad el mundo, es vuestro y no lo sabeis. Feliz año, y viva el rock´n´roll.

Fdo:
Un humilde redactor

Animal

2008-12-30T01:16:00.006+01:00

Tengo un sueño, un estilo, una forma de vida,
No puedes compararla a tu generación antigua.
Pensamos diferente, actuamos con la misma gente,
Pero creemos en un nuevo dios omnipotente.
No lucho por una bandera ideología caduca que me quema.
Tengo algo para ti, es un sonido de algo llamado vivir.

Observar, razonar, dialogar, algo que tú zanjas al matar,
Destruir y masacrar, el poder del metal.
Mi vida es el arte, la música, las tías,
¿Por qué no me dejas que lo consiga?
Juventud, divino tesoro, en el mapa marcado con x
Encuentra el oro.

Me niegas vivir, solo por intentar seguir:
Creando, bailando, dando pasos mejorando.
No me conoces, me llamas animal,
Todo por vivir en la sociedad que ayudaste a crear

Animal, animal

Animal ¿y animal por qué? Por qué, ¿y animal por qué?
Si tú nada de mi vida sabes y no haces por comprender
Animal ¿y animal por qué? Por qué, ¿y animal por qué?
Si tú nada de mi vida sabes y no haces por comprender

Animal me llamas por expresar mi rabia al gritar
Negando que todo lo que digo es la pura verdad
Animal al sentir Animal al morir Animal al compartir mi vida con alguien
¿Qué importa eso al vivir?

Yo no soy un animal, soy alguien como tú, igual.
Seré joven, rebelde sin causa, yo no te niego existir.
La causa el efecto, la lucha por sobrevivir,
Sigue el camino recto, se un títere sin inquietud,
Vive sin tener nada qué decir.

La libertad de expresión,
Razón entre más de un millón
Para mejorar lo que se pudre alrededor.
Yo tengo capacidad de crear,
Capacidad para desarrollar ese sentimiento reprimido a punto de estallar

Animal, animal

Animal ¿y animal por qué? Por qué, ¿y animal por qué?
Si tú nada de mi vida sabes y no haces por comprender
Animal ¿y animal por qué? Por qué, ¿y animal por qué?
Si tú nada de mi vida sabes y no haces por comprender

Animal, tengo capacidad de inventar
Animal, tengo cerebro para razonar
Animal, somos parte de la sociedad
Animal, para bien o para mal
Animal, para decir, para soñar
Animal, para reír, para llorar
Animal, para lo que quieras,
Entérate ya

Una letrilla basada en una antigua canción de la cual solo recuerdo el estribillo. Mucha pereza, tanta que pareceré el Leiva para actualizar.

Fdo:
Un humilde redactor

Tequila - noches de bohemia -

2008-11-06T18:26:00.008+01:00

Las tropas de asalto de ‘La Chustería’ tomaron la plaza de toros, y se afincaron en sus otrora arenas –esa noche no era más que un lodazal – para dispersar sus charlas a medio camino entre Nietzsche y el desespero amoroso, o la carencia de sexo, o las amistades fantasmas que revolotean en el nido de la nostalgia. Palabras perdidas en un callejón sin salida que a fuerza de sorbos en plástico se difuminan, se despojan de su contenido y se vuelven pasión hervida en lúpulo de cerveza, se enredan en filamentos de lluvia.

Allí yace, en algún hoyo de esos recuerdos amorosos, Chus y su aire distraído mientras devora todo lo que el Pans & Company puede dar de sí. Arturo con su torrente de cultura se abre paso entre la muchedumbre y ocupa su puesto de vigía a unos veinte metros del escenario, se arremanga las perneras del pantalón cuando éstas ya chorrean caldo de fango. Dice algo sobre Moby Dick. Igual que el titánico mamífero albino, surge en escena una especie de monstruo musical con la panza al aire, si bien ‘La Casazul’ no es la clase de bicho que uno moriría por cazar. Chus está a punto de lanzarle un arpón, pero tras unos fusilables sesenta minutos –en los que las jarras de Águila Amstel se solidarizan con nuestro pertinaz hastío -, lo que toca no es ya un mamífero sino un híbrido; una conjunción de la canción revolucionaria, la estética valenciana unidimensional (y por suerte, limitada a sus propias fronteras) y un sosainas con trompeta a la izquierda.

‘¡La virgen! ¿Qué es eso? ‘profiere el marinero de segunda Lars, quitándose el parche del ojo como si acabara de descubrir a la Virgen. ‘Orxata Sound System’, replican. Es cierto que emana una luz excéntrica de la tarima: quién sabe si sus ‘Ofensivas Tu-tu-pa', a la postre convertidas en el himno de la velada, tienen algún significado oculto, o si el bajo esconde una bola de cristal, o muñecos vudú, entre las cuerdas. Lo que al principio se mira con desconfianza se convierte en la puesta a punto del motor. Luz verde. Estamos listos para desembarcar en Buenos Aires…

Al mirar atrás distingo un auténtico hormiguero poblando la totalidad de la plaza de Játiva. Y me doy cuenta de lo absurdo, por insignificante, que es el foco de mis ojos así plantado en el eje del caos arenoso, donde somos apenas un par de sellos más en una larga hilera de almas que llega hasta los astros y regresa; donde cualquier grito, estornudo o abrazo se confunde en miles de réplicas semejantes que, milagros de la vida, son únicas e inigualables bajo el prisma de cada uno. Es él; sin duda: nunca un metro sesenta y cinco dio para tanta maravilla en cinco cuerdas. Tequila ya ha comenzado a propagar sus intenciones de rockanrolear la plaza del pueblo, los puños se estiran para cazar la corriente que implosiona en los dientes del cantante (con boina verde pistacho incluida), ese magnetismo que canalizan los altavoces y deja sin roncar a media ciudad. Entre medio habrá alguna visión de muchacha soltera en medio del rebaño, visión que mi status de lobezno no puede pasar por alto. Allá un vestido negro y una lengua que relame el sabor purpúreo de sus propios labios, acá un par de desprevenidas con litros de Smirnoff de punta a punta… ¿Y arriba? Pues el genio de la lámpara, el amo de la facilidad, la delicia de unos dedos que grácilmente fecundan la magia de lo insondable, lo inalcanzable, en el vientre de cinco mil almas que se comprimen en un solo coro. Nena, Dime que me quieres… para cuando el cantante ha revelado el nombre de sus compañeros y también su incipiente calvicie, la plaza entera se tambalea y las gradas caen al suelo, hechas cascotes; y el cielo se resquebraja para dar cobijo a una masa enfervorecida que capaz sería de pasar toda la noche sin otra cosa mejor que Saltar.

Para las tropas de este ejército de bohemios que permanecieron en la retaguardia, y estoy refiriéndome a Marquitos, Ilitia y cualquier incauto que ose pisar estos cenagales: sabed que os tuvimos entre las manos cuando vaciamos la corrosiva absenta de un trago –y claro está, repetimos -; cuando dejamos impronta de nuestro voltaje en las ya-no-se-cuántas salas y pubs y avernos nocturnos llegamos a visitar. Hay algo de maravilloso en todas estas noches; que tuvieron en este caso su germen en una vieja amistad (Cómo te quiero, tronco), y su culmen en el ácido de batería que nos sirvieron en un bar regentado por Hell’s Angels. En ese extraño teatro de improvisación que es el barrio del Carmen, donde una chica restaba como exhausta en un sofá – ‘he estado a punto de darle la extremaunción’, apuntó Chus al verla -, y grupos de extraños salidos de la llovizna te piden que los lleves a tal y cual lugar; donde tres viejos amigos se reúnen y cierran un nuevo capítulo de su particular obra maestra, llamémosla Vida. Un aplauso para estos intrépidos polizones. ¿Qué es lo que flota a la deriva, timonel? Probablemente otra noche de concierto igual de bien transitada.

Sentidos y sentimientos

2008-10-21T20:48:00.006+02:00

Tus dedos acarician su cuerpo, ella susurra palabras de alabanza. Vuestras almas se unen en un todo cósmico que no parece terminar nunca.

Piensas en el pasado, presente y futuro mientras ella piensa en ti y en lo vacía que es su vida sin tu presencia. De vuestra comunión surgen sentimientos, pensamientos y emociones que nadie entiende excepto vosotros.

Tú te dejas llevar por su suave tacto, por su firmeza y su sensualidad. Ella se deja poseer por ti mientras te transmite todo un cúmulo de sensaciones.

Entonces, llega el fin.

La música termina y ella deja de sonar. Tu guitarra ya no tiene vida, ya no te habla ni te hace sentir nada.

Todas esas emociones y sensaciones que viviste minutos atrás concluyeron con el último compás.
Decides guardarla en su funda mientras piensas en los grandes momento que te hizo vivir.
Ella, mientras tanto, piensa en lo vacía que queda su existencia sin tu calor, sin tu tacto.

Y ese fruto que de los dos surgió, esa música que juntos creasteis, permanece en silencio esperando que nuevamente decidáis volver a crearla, que le deis vida.

La música, no es más que eso.
El fruto de una unión entre músico e intérprete.
Una unión que nadie más puede entender, algo inexplicable para aquellos que no lo han vivido.

Hasta más ver

Kambei (el cantante antes conocido como Marquitos)

- Paisaje- (Nuestros nombres)

2008-10-17T19:18:00.006+02:00

En lo alto del cerro, junto al chopo mayor, Ilitia lanza racimos de pienso a una góndola que recita versos de Keats. Ella tiene un morral adosado a la cintura; y se asoman, como si nos guiñaran un ojo indiscreto, vestigios de Nietzsche, Hume y un compilatorio de García Márquez. Alguien se aproxima,

el Humilde Redactor enfila un flanco de la colina. Se ha quitado las lentes y trae consigo los ecos de Bunbury, los Trogloditas, tibios borrones que revolotean por detrás de su cuello. Recoje las memorias de un autobús al paraíso, una corriente agria con efervescencia de Altea, un traje de Don Quijote en la sala de actos del Lloixa. Milagros. Los pies desnudos dejan un tenue rastro que retrocede al malecón;

entre dos rocas húmedas, un lápiz danza sobre un papel convertido en pergamino. En ese amarillo de los meses, surge un alocado remolino de visiones, roces, susurros. Lars apoya el lápiz en su labio inferior y tamborilea sobre el papel tembloroso, mientras contempla a la benjamina y al bohemio – así los bautiza en su delirio improvisado-. Después tuerce la vista al vértigo del acantilado,

donde Marquitos acaricia una guitarra que vibra al son del un bello atardecer. El horizonte tiene el color de un Blues y respira con honda tranquilidad. Salvo algunas mariposas, espejos del arcoiris, nada más se mueve.

El club de los recuerdos

2008-10-13T17:13:00.013+02:00

Demasiadas cosas han hecho de este año un año peculiar. Han terminado problemas del pasado, he cumplido un par de sueños y la tan deseada estabilidad estoy empezando a vislumbrarla. Desde fiestas del año pasado que todo tiene color, pero cada vez se me hace más pesado estar estudiando fuera, aunque estoy cerca me siento muy lejos. Aqui en Altea todo tiene un color bonito pero es un flujo constante de idas y venidas.

Quebrados recuerdos, de un ayer...

No recuerdo muy bien como empezó todo, solo recuerdo un autobús, una ida interminable, un viaje esotérico y místico hacia la realización de un ideario materilista. Me pregunté muchas veces durante el viaje hacia Zaragoza si realmente no era un sueño, creia que cuando empezara el concierto iba a despertar, ese sabor agridulce en la boca, esa sequedad en la lengua; dudas, muchas dudas. Todo se conjugaba en mi interior.

Un año después creo que si que estube en ese concierto, que para mi es una ensoñación, no se si fue real, era mi sueño, y un sueño es una razón para la existiencia, una vez cumplido, ¿qué te queda? Ahora se lo que me queda, me queda ella.

No tengo palabras para rememorar, para describir esos sentimientos reprimidos que han aflorado desde ese 12 de octubre de 2007. Muchas emociones y borrosos recuerdos. Demasiados borrosos recuerdos.

He cumplido mi sueño de ver a Héroes del Silencio, he visto también este año a Loquillo y ahora veré a Tequila, no se quién me ha dado esta posibilidad de creer pero gracias.

Hasta hace bien poco buscaba un sueño, algo en que creer y no me habia dado cuenta de que estaba ahí, a mi lado, apoyándome, no sabia que ella era mi sueño. Ahora me siento parte de este mundo si estoy a tu lado, mi avalancha, mi vida. Gracias por este año, lleno de energía para poder seguir adelante.

Quise que este año fuese un año de cambio, un año donde olvidar amores pasados, donde buscar un sentido a la vida y donde poder encontrar algo en qué creer, algo para poder vivir el día a día intensamente. Siempre estaré ahí para ti, porque eres parte de mi vida, y nunca voy a renunciar a ese capítulo que has escrito en la gran novela histórica de mi vida. No se que hacer sin tí

... entre las sábanas de seda tu y yo..

Fdo:

Un humilde redactor

un tribut pour notre mère

2008-10-04T20:41:00.002+02:00

Oh, música. Tienes unos brazos que sientan mejor que doscientos vinos. Con ese poder, ¿Para qué queremos los hechizos, los misterios? ¿Para qué el vino? Basta con desatarte de las rayuelas que circulean sobre la lustrosa superficie de los discos, o de las cintas pegajosas que se enredan dentro de los antiguos casettes.

Cómo llenas de encanto y juventud nuestros cuartos, incluso cuando cantas odas que tienen los versos empolvados por los siglos. Con tu mística, con tu extraña simpatía que no se toca, ni se huele, ni se ve, confieres a una escena el ánimo que manden tus antojos; pintas de negro las paredes de yeso, enciendes candelas en rincones vacíos. Construyes atmósferas que no pueden morir de forma alguna, ni siquiera de hambre.

Ya es hora de que nosotros, amantes poco dignos, aceptemos la idea: tú eres dueña y señora de nuestro universo. Y la razón es que eres inmune al paso del tiempo, y si vences al paso del tiempo – que es el gran sueño y deseo de todo hombre -, entonces ya no hay dedo de Dios que te tumbe. Aunque aparezca un dictador del aburrimiento, aunque el mundo fuera invadido por una plaga de enemigos de tus haces, aunque arda una Gran Hoguera con todos los vinilos y tocadiscos, nadie podría coser los labios de los millones de soñadores que te eternizarían. Persistirías, como un suave alfiler, anclado en lo más hondo de nuestras mentes; sin necesidad de conocer los nombres de las notas, ni entender de tiempos, escalas, claves ni arpegios, transmitiríamos tu impagable sabiduría a las generaciones venideras. Haciendo uso de los silbidos, del piano imaginario que surca el aire bajo nuestros dedos. Cerraríamos los ojos y te seguiríamos viendo. Porque nada puede hacerte un solo rasguño.

Creo que es la peor de las pesadillas. Un mundo sin música. Una ciudad donde las únicas melodías las escupen bujías y sierras mecánicas; donde los cristales recitan el do-re-mí de las taladradoras y las palas asesinas de las excavadoras; donde la novena sinfonía se compone de chispas de soldador, martillazos, el Canon del taladro, la Oda del cemento, donde el relajante sonido del mar es el sonido del combustible ardiendo.

No existe cosa más gris que ese mundo. Y a veces creo que, si no tuviéramos nuestra música antes de acostarnos, sería el mundo que veríamos todos al mirar por la ventana.

Finisterra

2008-09-26T03:38:00.007+02:00

Amanace y nos encontramos sumergidos en el día a día. La rutina vuelve para saborear las mieles de la pasividad humana, dada al desencanto amoroso de los actos automáticos del sinvivir humano. La existencia e individualidad del hombre anulados por la monotonía de la acción diaria.

La vida está hecha para ser vivida, no podemos ser meros espectadores de nuestra propia vida, porque nosotros somos protagonistas de una novela que cada dia se hace más y más larga, puede ser más barroca o más clásica, más corta o más extensa e incluso puede tener alguna página rota.

Nacimos para morir pero ese hecho existencial es lo que nos marca, lo que nos hace únicos y lo que nos está diciendo que no podremos estar siempre aquí, que no podemos ser espectadores, que no podemos dejar que llegue. La muerte es la marea que te arrastra en el mar, nosotros intentamos nadar para no ahogarnos, nademos pues en busca de una autorealización. Busquemos el onanísmo cósmico llamado vida, Dios, o como quiera llamarse.

Aquí estamos, y de aquí nos iremos, pero este período de tiempo es el idóneo para conocer quienes somos.

No todo tiene porqué ser triste, aunque muchas veces es cierto, pero nosotros estamos condenados a la muerte, que nos terminará acogiendo pero un ser humano no solo es el continente, es el contenido, y ese contenido continua existiendo en la memoria de otros, solo se puede morir cuando se olvida, esa es la inmortalidad que el humano aspira, el recuerdo de otro ser humano que añora lo que ha perdido. Debemos entender ese paso, un paso dificil pero una vez entendido podemos decir que no tenemos miedo a la muerte, que es el fin del camino pero no será finisterra para nosotros.

Fdo:
Un humilde redactor

Sindrome post-vacacional y la ciudad de Bunbury de Australia

2008-09-22T03:45:00.006+02:00

El sindrome post-vacacional es algo jodido. No es algo que se toma en broma, es una depresión transitoria, es un malestar, una falta de concentración. El síndrome post-vacacional nos afecta a todos, en mayor o menor medida...

¿He dicho todos?

Perdón, a mi no me afecta, ya que en Bellas Artes no se da una para bien. Durante 5 cursos (unos 5-6 años de tu perra vida) vives en un permanente estado vacacional o en un permanente sindrome post-vacacional (también se da el caso, sino no entiendo a los emos...)

Los síndromes son jodidos, de verdad. Analizemos la palabra "síndrome", no se, es un vocablo díficil, no me gusta el sabor que deja en la boca; por no decir la cara de gilipollas que tenemos al decirlo: síiiiindrome...

Sindrome (Del gr. συνδρομή, concurso). Viene de esa palabra griega que no se pronunciar que significa concurso, por tanto la televisión está llena de síndromes. Ahora entiendo la televisión actual. Buenafuente preparate...

Pues hay síndromes como churros, el anteriormente citado hasta la saciedad (el post-vacacional, tenia que decirlo una vez más), pero a cada nombre más jodido, más chungo es el síndrome, sino mirad el síndrome de "Crosfelyacob" o como se diga el s... de las vacas locas (su nombre es evidente, hay que estar loco para darle carne a una vaca...) o el sindrome de Stenhald, el de mareo ante tanta obra artística, ojalá se mareara Altea entera unos dias...

Hay muchos más pero no quiero nombralos por respeto, todos conocemos síndromes jodidos, de los que no hay cura y hay líneas que mejor no traspasemos en la coña del día a día que basta.

Por cierto, la ciudad de Bunbury existe y está en Australia, no me refería (por una vez) a Zaragoza, la ciudad de don Enrique.

Señoras y señores si Bunbury tiene una ciudad y el síndrome post-vacacional es pasajero para que preocuparse, vayanse a Bunbury city y canten El Extranjero, a ver que pasa:

pero alla donde voy
me llaman el extranjero
donde quiera que estoy
el extranjero me siento...

Ale, A MAMARLA

Fdo:
Un humilde redactor

Empiezo el 1 de octubre (tenía que decirlo...)

Lacra

2008-09-18T18:26:00.008+02:00

“Al recibir tu primer regalo de cumpleaños, están naciendo tus expectativas. Al siguiente cumpleaños desearás otro regalo, y al siguiente un regalo superior al anterior. El año que no recibas lo que deseabas, te sentirás asombrosamente frustrado."

"Desde niños, desde siempre, nos hemos acostumbrado mucho a recibir… y bien poco a dar. He aquí el problema”.

Escuchando palabras como ésta de boca de un monje budista es fácil tener la sensación interior de que miles de gotas ya casi secas vuelven a florecer. Nunca es tarde para echar un vistazo atrás y decidir que, definitivamente, hemos hecho muchas cosas dignas de corrección.

Nuestro camino es una pugna constante por pulir las muchas impurezas que asoman y permanecen. Si estamos hechos de algo, es de errores y desventuras. El orgullo, la euforia, suelen ser pasajeros. Las equivocaciones van de la mano con nosotros hasta el fin.

Cuida tus acciones, cuida tus palabras, cuida tus pensamientos. Son éstas nociones básicas de la doctrica budista, con las cuales no me cabe duda de que todos estamos de acuerdo.Pero mientras ellos dedican gran parte de su esfuerzo en abrillantar el corazón, aquí nos hemos acostumbrado a una cantinela bien distinta.

Cuida tus labios. Cuida tu aliento. Cuida el olor de tus axilas. Dúchate con sales minerales y aplícate cremas exfoliantes. Cuida tus camisas y tus zapatos. Cuida el aspecto de tu piel, escoge un perfume para cada noche y no olvides tus uñas. Ármate con la mejor de las televisiones, posee la más vasta de las neveras, conduce el mejor de los coches.

¿Qué importarán tu felicidad, tus sueños, tu auténtico yo, mientras gastes tu ridículo sueldo en lo que nosotros te dictemos?

Sé la peor fruta bajo la mejor de las pieles.

El fin del mundo.

2008-09-10T12:01:00.007+02:00

Bueno señores, como parece ser, hoy 10 de septiembre de 2008 podría ser el fin del mundo así que pena de aquel que se ha tirado estudiando todo el verano para septiembre y lo que es peor aún… que haya aprobado. Pobres almas pusilánimes xD

En fin, hoy se pone en marcha el llamado LHC (Large Hadron Collider) el superacelerador de partículas gestionado por CERN (Centro Europeo de Búsqueda Nuclear).
Junto con esto, las voces de alarma se han disparado en Estados unidos donde Walter Wagner y Luis Sancho (dos científicos) han asegurado que el experimento del LHC podría provocar fenómenos físicos inimaginables y que se escaparían de las manos de la percepción humana y podrían acabar definitivamente con la tierra.

Lo que hace el LHC es acelerar protones a velocidades cercanas a la de la luz mediante grandes campos magnéticos y así destruirlos para estudiar los quarks (partículas que forman los protones) y tener un conocimiento de las condiciones creadas en los primeros instantes posteriores al Big Bang.

Según estos científicos el LHC podría traer consecuencias catastróficas como la creación de miles de agujeros negros que engullirían toda la materia de la tierra en decimas de segundo, pero tranquilamente supondría una muerte dulce e indolora, así que no hay porque escandalizarse. Seguro que es mejor que las indigestiones del Mcdonald’s. También se podría crear un llamado “monopolo magnético“, en tal caso se desintegrarían todos los protones, otra muerte dulce e indolora. O podrían crearse “strangelets” que transformaría toda la materia de la tierra en materia extraña. Bueno, eso de materia extraña… no sé que pasaría, pero no debe molar nada la materia extraña, es como cuando se te mete un ocupa en tu casa, no mola.

Por último, según los dos científicos norteamericanos, podríamos irnos a un universo paralelo mediante una burbuja de vacío cuántico, así que seguramente podamos ver a Elvis o pasar al país de las piruletas, que way. Esperemos que rule el bonobus.

Cadillac Solitario

2008-05-20T17:17:00.012+02:00

Este finde he estado en el Mediatic Festival y vi, por fin, a uno de los rockeros más grandes del panorama español. Hubo una canción que personalmente queria escuchar, su himno, y no sonó. Esto es un pequeño homenaje a esa clase del Loco. Para que vuelvan los Trogloditas, su gran clásico:

Cadillac Solitario

(Sabino Méndez)

Siempre quise ir a L.A.
dejar un día esta ciudad.
Cruzar el mar en tu compañía.
Pero ya hace tiempo que me has dejado,
y probablemente me habrás olvidado.
No sé que aventuras correré sin ti.

Y ahora estoy aquí sentado
en un viejo Cadillac de segunda mano
junto al Mervellé, a mis pies mi ciudad
y hace un momento que me ha dejado,
aquí en la ladera del Tibidabo,
la última rubia que vino a probar
el asiento de atrás.

Quizás el "martini" me ha hecho recordar
nena, ¨por qué no volviste a llamar?
Creí que podía olvidarte sin más
y aún a ratos, ya ves.

Y
al irse la rubia me he sentido extraño,
me he quedado solo, fumando un cigarro,
quizás he pensado, nostalgia de ti
y desde esta curva donde estoy parado
me he sorprendido mirando a tu barrio,
y me han atrapado luces de ciudad.

El amanecer me sorprenderá
dormido, borracho en el Cadillac,
junto a las palmeras luce solitario
y dice la gente que ahora eres formal
y yo aquí borracho en el Cadillac
bajo las palmeras luce solitario.

Y no estás tú, nena.

Fdo:

Un humilde redactor

La botella ¿medio llena o medio vacía?

2008-04-21T18:00:00.006+02:00

Que preguntas más mítica esta, y es que lejos de aplicar las leyes de Murphy, que es cosa de el que hacer diario, hay quien que lleva el pesimismo con gracia.

Y es que hay gente que para llegar a una visión totalmente optimista, sigue las reglas al pie de la letra. ¿Alguien dijo una botella? Cojamos una botella (supongamos de whisky) y pues nada, poco a poco desparece la mitad y es sujeto en particular, es peculiarmente feliz porque ve la botella medio llena, es decir, que aún le queda trabajo por hacer. Pero lejos de concluir viéndola medio vacía o incluso vacía del todo, el elemento en cuestión y optimista por excelencia, termina por no ver ni la botella.

Que vida esta..

Breve descripción de un hígado

2008-04-03T17:00:00.005+02:00

En la vida, hay cosas que no duran para siempre. Una de ellas es el hígado. Este órgano cuya definición según la Real Academia Española es:

"m. Anat. Víscera voluminosa, propia de los animales vertebrados, que en los mamíferos tiene forma irregular y color rojo oscuro y está situada en la parte anterior y derecha del abdomen. Desempeña varias funciones importantes, entre ellas la secreción de la bilis."

Eso es el hígado, el gran órgano del ser humano, el asimilador de la sabiduría destilada, el receptor del líquido sagrado, el transformador, nuestra pila, vamos, convierte todas las cervezas en energía, en azúcar. Que grande él.

Necesita centrar nuestra atención. Yo imagino a Dios el día que creó a Adán diciéndole:
- "Adán, toma, aqui tienes el vino, la sangre de mi venidero hijo."(y justo después) "y aquí tienes el hígado, para asimilarlo, ale vete a pasturar."

Y así, mientras estaba borracho le quitó la costilla y Dios se hizo una parrillada. Después le contó la monserga de que se la habia quitado para crear a Eva y Adán se lo tragó. Realmente Eva era Dios disfrazado para que la trola tuviera éxito (no me seais retorcidos y no busqueis machismos, anda)

Dejando el cristianimo y que tontosdelculo crean a dia de hoy que descendemos de un tipo que fue creado por un papa noel borracho a partir de barro y una costilla es que son gilipollas o van de LSD hasta el puto culo.

El hígado es lo mejor que nos ha dado la naturaleza, es, junto con el estómago y los pelos de los pezones lo más útil que existe, es la gracia divina personificada en un cacho de carne que cuando le das demasiado al güisqui expulsa un liquidillo verduzco-amarillento que no sabe muy bien. Es como un vaso, cabe lo que cabe y si no lo asimilas tienes meteoritis, una enfermedad derivada de ingerir alcohol en cantidad abundante y el hígado, nuestro gran órgano, no poder asimilarlo todo, convirtiéndo ese alcohol en gas y este gas enganchandosete al pecho, produciendo un dolor cuanto menos punzante (esto es una enfermedad real, no va a coña). Lo que digo, es un órgano peculiar.

Pero el hígado tiene un fallo, que no hay uno de repuesto, no es como los riñones, que filtran el alcohol restante, los pulmones, que inhalan el tabaco y lo que no es tabaco y los cojones, que se hinchan cuando alguien te los toca...

Así que ya sabeis, bebed pero con moderación, una copa cada 15 minutos se considera moderación. Un ejemplo práctico es beberse 12 gintónic durante el transcurso de un día. Eso es poco. ¿vale?.

Fdo:
Un humilde redactor alcoholico

P.D. ¿Coger una cogorza durante todas las noches de un mes se considera alcoholismo? ¿o irse de acampada y mientras tus amigos beben cerveza tu beber gintónic a su mismo ritmo? ¿es realmente la falta de sueño y la resaca la que escribe por mi? ¿por qué falla tanto el Güindous Vista? ¿realmente es la Universidad Miguel Hernández el centro del mal?

Lo bailan los jevis lo bailan los frikis

2008-03-10T16:46:00.010+01:00

Hoy es día de celebración. La derecha española se mantendrá cuatro años más en la oposición para gracia de todos, bueno de casi todos. Pero esta victoria del PSOE ha estado empañada por varias razones:

La primera es la consolidación de la dualidad, del bipartidismo PSOE-PP, un hecho que duele a la pluralidad política de este país. Ahora parece que todo se encamina a elegir a este partido o al otro, a dia de hoy no hay ni una sola fuerza política que pueda hacer sombra al Partido Popular o al Partido Socialista. Este echo me hace pensar en la democracia española, ¿realmente podemos globalizar tanto para que solo nos dividamos en rojos o azules? Creo firmemente en la democracia, creo en la idea de la pluralidad política y he visto que mi voto es casi un voto nulo, porque señores yo no he votado a ninguno de estos dos partidos. En la anterior legislatura si que vi representado una pequeña diversidad, pero a dia de hoy el PP y el PSOE se reparten el 90 % de los escaños del Congreso. Por ello creo que debemos ayudar a diversificar el voto, no buscando el debilitamiento político, el debilitamiento de la democracia (Franco está muerto y gracias), pero debemos buscar, al menos a nivel local una representación de otros partidos políticos que nos representen en mayor grado.

Otra, que el PSOE no es un partido de izquierdas, y menos aún marxista. El PSOE es un partido de centro; debería cambiar su nombre por el de Partido Social Demócrata, que creo realmente que sí haría justicia con su política. No es que los socialistas nos estén mintiendo (de eso se encarga el tito Zaplana y el amigo Acebes) pero ese nombre no les hace referencia. El Socialismo es más del pueblo, es radical con ciertos aspectos y sectores de la población. El Partido Socialista Obrero Español es un partido que busca el consenso y eso es algo que nadie puede recriminar por mucho que se intente, es un partido que busca el bienestar de todos, tanto de derecha como de izquierda. Eso es ser de centro y no lo que propone el PP, coño.

La otra gran razón y la más importante, la razón que realmente empaña la victoria socialista, la victoria del consenso, la victoria de la razón, la victoria de la gente de a pie, es la victoria de Roberto Chikilicuatre. Este hombre, desde las cimas de la locura electoral ha sabido colarse con el "Chiki-chiki" en Eurovisión. Un personaje creado en un programa de humor, un personaje que se mofa de Eurovisión ha salido elegido para representar a España en este gran concurso musical de renombre y prestigio. Esto es España y solo aquí pasan estas cosas, ni Operación Triunfo ni mierdas, el "Chiki-chiki", y por ello me siento orgulloso de poder decir al mundo: Viva España... y la madre que la parió, que con este personaje buenafuentino sí que pasamos de cuartos.

La victoria del "Chiki-chiki" me hace pensar en que si gana una parodia de este concurso musical, la victoria de Zapatero es... Bueno eso son divagaciones tontas y sin sentido, y por favor no hagamos comparaciones que son odiosas...

Zapatero el chiki chiki de la políticaaaaaa. Perdon, tenia que decirlo.

Pues eso, que viva la democracia, viva la libertad, que podré terminar la carrera estando en una democracia abierta, que esperemos que Jose Luís Rodriguez Zapatero siga dando caña al PP para que no vuelvan los paquitismos fascistas y que somos gente plural y de izquierdas, por si alguien no se había dado cuenta.

Fdo:
Un humilde redactor

Salud y República

Entrevista a Víctor M. Martos, Rambo

2008-03-06T18:53:00.007+01:00

Víctor Manuel Martos
“Quiero disfrutar del teatro, que es lo que más me gusta”

Todavía sorprendido por su nombramiento como presidente del Consejo de Juventud de San Juan hace apenas dos meses, y con la ilusión de hacerse con un hueco en el mundo de la interpretación, Víctor Manuel Martos Clapp habla de su experiencia como actor de teatro. Miembro de la compañía ganadora del Premio Alicante a Escena, sueña con ser un nombre reconocido en el panorama teatral, pero mantiene los pies en el suelo, y reconoce la dificultad de ascender en un mundo tan complicado. Mientras, ofrece su hombro a los jóvenes de San Juan, y sólo piensa en crecer profesionalmente.

¿Cómo empezó en el teatro?

Empecé en un taller de aquí de San Juan, de la Casa de Cultura. Un amigo y yo dijimos ¿nos apuntamos? ¡Venga! Llevo cuatro años, con este hace cuatro años que empecé. Y hace tres que me apunté a los talleres que imparte la Compañía Almadraba Teatro.

¿La Compañía Almadraba Teatro, es una compañía profesional?

No, es una compañía amateur, pero quiero pasar a profesional, tengo intención, pero el camino para llegar a profesional es muy difícil, más que nada por el dinero. Cuando se pueda dar el paso a profesional mejor. Estamos intentándolo. De hecho, ayer hubo una entrega de premios en Sevilla y nos llevamos el segundo premio, el de mejor escenografía y el de mejor director.

¿En cuántas obras ha actuado hasta ahora?

Pues hasta ahora he actuado en Julieta y Romeo y La Última Clase. Con la que estoy haciendo ahora, Los chismes de las mujeres, serán tres. Se estrenará en mayo. El primer año no pude hacer ninguna, me quedé tirado. Si me pregunta el número de obras son tres solamente, pero el número de funciones son muchas más. La Última Clase la hemos representado siete veces, una de ellas en Alicante, y nos queda una. Julieta y Romeo dos veces y Los Chismes de las Mujeres se hará otras dos veces.

¿Podría explicar por encima sobre qué tratan estas obras?

La Última Clase trata de una clase de repetidores que tienen sus inquietudes, sobre inmigración, racismo, marcianos… todo este tipo de inquietudes juveniles. Refleja de una manera muy brusca a lo mejor (porque se dicen muchos tacos), pero a la vez muy fiel, lo que es la juventud de hoy en día. Ha sido muy criticada por algunas personas mayores, por la cantidad de tacos que se dicen, pero creo que esto no es un impedimento para disfrutar de una obra de teatro. Los Chismes de las Mujeres es la historia de una chica que se quiere casar y empiezan a correr rumores sobre ella. La chica comienza a investigar por qué su chico la quiere dejar, y quién es el autor de esos rumores.

¿Cómo ha sido la experiencia de su ‘mini gira’?

Muy buena. Significó tener una oportunidad para representar La Última Clase para el público porque primero se representa para los institutos y luego para el público en general. Una obra amateur si no gusta no se repite, pero ésta como gustó mucho, decidimos llevarla a Alicante a Escena y allí triunfó, ganamos el Primer Premio y el Premio del Público. Poder hacer una obra amateur muchas veces te ayuda a soltarte, y a conocer mejor lo que es el mundo del teatro.

¿Qué factores se deben tener en cuenta a la hora de interpretar un personaje?

Siempre, cuando se empieza una nueva obra, tienes la intención de hacer el personaje más tuyo, personalizarlo. Tienes que conseguir que quede realista, natural, ver cómo se va a mover, su forma de pensar. Todo eso se debe tener en cuenta.

¿Tiene apoyo por parte de su familia?

Siempre que pueden vienen a verme, y eso se agradece. Una vez que actué en Campello solo vinieron dos personas a verme, y yo me quedé un poco chafado, porque es como si te faltara algo. Pero más que mi familia, que ya se sabe mis obras casi de memoria, cuento también con el apoyo de mis amigos. Sin el apoyo de mi familia y de mis amigos creo que ya lo hubiera dejado hace tiempo.

¿Cuántos premios ha ganado con la Compañía?

Ganamos el primer premio del Alicante a Escena. Es una muestra física de que lo has hecho bien, aunque para mí lo más importante no es ganar premios, sino seguir formándome. Si se puede ganar algún premio más, mejor, pero no es mi intención. Lo que yo quiero es disfrutar de lo que es el teatro, que es lo que más me gusta.

¿Se ve en un futuro con un premio personal importante?

¿Por qué no? Quién sabe, a lo mejor algún día estoy en Broadway… Eso se verá dependiendo de los papeles que haga, de lo que me mueva. Yo quiero seguir adquiriendo conocimientos teatrales; ahora sé como trabajar, cómo dar forma a un texto, pero quiero seguir avanzando.

¿Le gustaría hacer cine?

Me gustaría hacer algo serio. No estos cortometrajes que se quedan en casa. Quizá en televisión. Una serie o incluso un culebrón…

¿Tiene algún actor preferido?

Me gusta como actúa Javier Bardem. He visto muy poco de él y me gustaría ver más. También me gusta mucho, aunque la gente diga que es muy malo, Jim Carrey. Me encanta la capacidad que tiene para adaptarse al papel: en una película lo ves de loco, en otra de abogado… además he visto escenas suyas improvisando y es muy bueno. Me impresionó mucho.

Además de pertenecer a la Compañía Almadraba, es presidente del Consejo de Juventud de Sant Joan. ¿Hay alguna iniciativa relacionada con el teatro?

Quiero traer teatro bueno aquí. En la cultura de la provincia no se promueve mucho el teatro, y en la Comunidad en general tampoco, y es una pena, porque el teatro es algo que se hace desde el siglo quince. Es una forma de enriquecerse culturalmente, y eso es positivo para todos.

Avalancha

2008-03-04T15:07:00.007+01:00

La locura nunca tuvo maestro
para los que vamos a bogar sin rumbo perpetuo.
en cualquier otra dirección con
tal de no domar los caballos de la exaltación.
la rutina hace sombra a las pupilas,
que se cierran a los disfrutes que nos quedan.

Avalancha

Necesitimos el valioso tiempo que abandonas
sin saber que cojones hacer con él.
nosotros somos la comida
y alguien está efectivamente hambrientono
hay retorno a la conciencia
tras el desvario del amor tempestuoso.

Avalancha

Aún nos quedan cosas por hacer,
si no das un paso te estancas.
aún nos quedan cosas por decir
y no hablas.

La locura nunca tuvo maestro
para los que vamos a bogar sin rumbo perpetuo.
la muerte será un adorno
que pondré al regalo de mi vida.
la luna ejerce extraños influjos
que se contradicen y no hay quien descifre.

Avalancha

Esto va por aquél concierto del 12 de octubre del 2007. Ésta fue, a mi entender, la mejor canción que sonó ese día mágico en la Romareda.

Fdo:
Un humilde redactor

La insoportable levedad del ser

2008-03-02T22:52:00.020+01:00

Cuando vivo en el hoy y para ahora, me vuelvo insoportablemente leve. Cuando mis plantas crecen en macetas, soy incapaz de poseer un árbol, de firmes raíces, al que acudir, porque, yo, lo necesito, me vuelvo insoportablemente leve. Cuando soy incapaz de hacer promesas que crezcan conmigo y aunque sean delgadas como hilos las siento como cadenas, me vuelvo insoportablemente leve. Cuando toda mi vida cabe en una maleta y no tengo nadie que espere mi regreso, me vuelvo insoportablemente leve. Cuando dejo mis sueños para mañana y me aferro a la realidad de cada día, me vuelvo insoportablemente leve.

La libertad, su precio, a veces, mis miradas se pierden en lo que hubiera podido tener si mi ser no hubiera sido tan insoportablemente leve.

La insoportable levedad del ser
(Milan Kundera)

El hombre nunca puede saber que debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo ¿Pero que valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin un cuadro".